BRENO

O Gordo que Pesava

2009-02-10T03:23:00.000-08:00

Ananias era gordo. E sempre teve que compensar a gordra. Religião foi a primeira compensação. Além de engolir hóstias divinas, foi coroinha na infância. Estar no palco ao redor de santidades e do padre compensava. Depois Ananias virou colecionador. Meio sem saber do quê, ele gostava de colecionar. Compensava. Cresceu e na vida adulta quando perguntado qual esporte praticava respondia com um ritual. Olhava para cima e para o lado. Pausadamente emitia duas sílabas: Tê-nnis e ajeitava o slisos cabelos que sobraram acima da nuca. A careca adquirida veio atrapalhar o rumos das coisas que por si só não era fácil. Ananias fazia sucesso nos negócios. Era bem relacionado, agradável e deixava todos sempre muito à vontade. Voltava para casa de moto. Não era possante. O charme discreto da burguesia não permitiria tal deslumbre. Ainda assim sentia o esvoaçar dos tempos da cabeleira. Incrível, mas a sensação de cabelos ao vento ainda era real. Sua mulher, ele não respeitava. Ter dinheiro e ser agradável era o suficiente para Ananias acreditar que tudo podia. E dá-lhe compensação. Puta, ou dar em cima da mulher dos outros, era a isso que Ananias se propunha. A vida toda, Ananias viveu mascarado. Querendo ser outro. Nunca olhou para sua gordura e careca com afeto. Sempre as menosprezou. Em compensação não pôde ter o mundo aos seus pés. O saldo sempre foi negativo. Deixou a vida sendo outro. Aquele que nunca foi. Aquele que não precisaria de muito.

Meninos

2009-02-02T02:40:00.000-08:00

Eram dois meninos. O branco de olhos verdes e o negro retinto de olhos pretos. Dois meninos pobres. Traçando seus rastros pelas ruas. Imiscuindo-se entre carros, fumaças e postes. Bajulando mulheres gostosas.Pedindo restos nos bares. Procurando sobras nos lixos. Um negro bonito. Brilhava. Era mais articulado.O branco era devagar para o agrado, sempre na aba do negro. O negro e a simpatia. O branco e a maledicência. O negro consentiu ser aceito em uma ONG de recuperação para meninos de rua. branco não. Continuou jogado. O branco feio. O branco não sabia fazer piadas. O branco não sabia rir de si mesmo ou da situação. O branco não era "descolado". O branco não tinha "jeito" para nada. O branco incomodava. O negro fez teatro e cinema. O negro era lindo. O branco um dia não acordou mais. O branco sem graça foi assassinado. O branco, sem sal, foi embora e a platéia aplaudiu. Um a menos para atrapalhar o caminho. Um amenos para desviar. O negrocontinuou ascendendo. Foi para televisão.O negro sabia se relacionar. Mundo de merda em que o sorriso vale mais.

Delírios Cotidianos Modernos

2009-01-22T08:21:00.000-08:00

Não gosto do...nem do....muito menos do...eu odeio o...e abomino o....
Projeto prá lá, projeto prá cá. Tem um projeto... Estou num projeto...Tem um projeto interessante sobre...O que o Caetano acha sobre isso? Saiu o edital? É um monte de concurso público. Você vai perder? Separar dor de drama. Afeto de afetação. Que saco a função fática da palavra. Enquanto se fala, performance. Se é intimidade de desconhecido encosta, se é surpresa, boca de ovo. A voz no mesmo tom e vem melodiosa. Sem aspereza. Põe no gráfico dá centopéia. Sobre posições sexuas ainda não se fala. Sobre dinheiro já pode. Cú, baixinho em segredo. Dólar em alta. Respeitemos as vicissitude de todos. Se deus não existe, tudo é permitido? Foi Dostoiévski quem disse. O verniz do autor famoso caga em cima das hesitações. Preferência de carro? Cor, embreagem ou o dono da lataria? Carro grande e escuro. Sair do carro, olhar para os que estão me vigiando de todos os ângulos e em câmera lenta virar o rosto, ajeitar o cabelo e me encontrar. Foi difícil, mas me encontrei. Sem mágoas, sem raiva, nem inveja, nem covardia. De uma maneira clara, cristalina, translúcida pelo vidro fumê. Negação da nostalgia. Que história é essa de achar que o samba era mais cadente, o rock mais decente. Não pode. Aberração da crítica. Que papo é esse de criticar o que é mistura, fake, factóide. Não pode. Reforme a ortografia. Passe o tempo. Que história é essa de não tatuar o corpo? Você não tem controle sobre ele? Ele não é uma extensão da sua alma? Interferir para melhorar. Você acha que tenho medo de barba? O Pedro de Lara morreu. O Costinha também. Nelson Rodrigues dizia que sexo é coisa de operário. Sujo. Atualmente, muitos desistiram do sexo para não se acomodarem. A Nani Gouveia para ser escolhida como passista rasgou a saia e desfilou só de calcinha. É que Gift em alemão é tanto presente quanto veneno. Como faço para ser amigo da Elke e do Peréio?

Rosália

2009-01-19T15:40:00.001-08:00

Sem saber se gostava de criança, Rosália virou babá. Marta, sua Dona, jamais ficou longe de casa só com a criança. Levava sempre junto seu “anjo da guarda”. Foi assim que apelidou Rosália. Que mais parece um mancebo. De tantas bolsas, apetrechos e criança penduradas nela.
Rosália veste uniforme. De um alvo branco. Passa limpeza, proteção pro bebê. Passa afeto, carinho e dengo. Facilita a identificação. Formam-se grupos de branco na praça próximo à casa. Conversam, tagarelam, passa o tempo. Trabalho feito, criança prá casa.
Aos domingos, Rosália tem conhecido os grandes restaurantes da cidade. Fica impressionada com o preço do suco de laranja. Nunca o cardápio foi entregue em mãos. Vai direto para o casal que sugere à Rosália a mesma deliciosa comidinha da criança. Alberto e Marta podem conversar tranquilamente enquanto Rosália cuida da criança. Isso sem as irritações costumeiras de Alberto que odeia, como homem bem educado que é, ser interrompido. Choro de criança não respeita o desenvolver de suas idéias. Antes da sobremesa é hora do casal brincar com a criança. Este ínterim é um achado. Estão bem alimentados. São uns 7 minutinhos saborosos que eles podem desfilar com a criança, fazer as gracinhas que a babá não é jeitosa para aprender. Esse tempinho virou padrão nos almoços de domingo. Chega a sobremesa e Rosália pega a criança de volta para o desfrute frugal do casal. Marta costuma brincar com Rosália dizendo que ela não come doce porquê quer emagrecer ainda mais. Rosália, macérrima por carência, não por aparência, sorri para dona dizendo que só gosta de um tipo de doce: rapadura. A Dona, sempre última voz, rebate: Vocês sempre gostam de um só tipo. São cheias de manias.
Rosália recebe de Marta muitos elogios quando juntas analisam o trabalho de outras babás. Só umas duas vezes, outras babás foram elogiadas à sua frente. Dessas, Rosália nunca esqueceu.
Viajar com a babá é divertido, mas esquisito. Despacham malas, bagagens, e Rosália é sempre esquecida por último. A criança também. Que não desgruda dela. Logo a babá que nem amor sente pelo filho. Estranho esse mundo, muito estranho.

IMAGEM VISTA DE OLHOS FECHADOS

2009-01-10T12:24:00.000-08:00

Imagem vista de olhos fechados

Nem palavra

Tampouco pintura descreveria

Imagem vista de olhos fechados

Sem segredo para livrá-la

Fora da cultura avalizá-la

Imagem vista de olhos fechados

No fundo escuro fez seu contorno

É sentimento fundido de sorte

Imagem vista de olhos fechados

Desculpe, sou intruso

Agrado recebido da noite.

Caixa de banco

2009-01-07T08:25:00.000-08:00

Luciana é caixa de banco e musa do vasco. Estrategicamente definido pelo gerente ou pura sorte da minoria, Lú atende somente clientes preferenciais. Grávidas, mães com crianças de colo e senhoras acima de 60 anos não se importam muito com a destreza da moça. Já Pais com crianças de colo, e senhores acima de 60 anos sentem-se privilegiados pela dupla prioridade. Contando as notas, a fricção dos dedos sobre as cédulas inebria aqueles homens bem atendidos. Qualquer pergunta de Luciana é motivo de atenção redobrada, ainda que a pergunda seja se o cliente deseja comprovante em papel no final do pagamento. Luciana tem uma característica sórdida ou generosa, tanto faz: mirar fixamente o olho do cliente durante o atendimento. Apesar de que os velhos, ou os pais com crianças de colo, nunca souberam se Luciana olha tanto assim ou é somente fantasia necessária para o ganho do dia. Os decotes de Luciana nunca foram computados como decisivos para o lucro do banco. Se observassem o tamanho da fila dos clientes preferenciais, a alta cúpula não precisaria pesquisar tanto para concluir que não é o rendimento do cdi atrelado ao ibovespa que tanto movimenta aquela agência.

Ong

2009-01-06T09:03:00.000-08:00

Quatro amigas de uma ONG para crianças. No bar- café sentadas na mesa oval ao centro do salão, em altos brados comemoravam o sucesso das festividades do fim de ano junto as crianças assistidas. Ou melhor, o que enxergavam sobre o sucesso, ou melhor, ainda acreditavam na palavra sucesso.
Vibravam com o reconhecimento do trabalho delas pelas mães dos assistidos. Uma mãe disse que o filho nunca teve um fim de ano com tantas festas. Outra amiga contou que ensinava a algumas mães que elas deveriam ser focadas, perseverantes e que coisas boas aconteceriam. A amiga que chegou atrasada berrou ao exclamar que aquelas crianças querem é muito alegria.
Aquilo foi dando um nojo no velho sentado lendo um livro próximo àquela mesa. Abstraiu-se do livro e começou a divagar no quanto aquelas senhoras estavam preocupadas com a dependência que aquelas pobres pessoas tinham sobre elas e a organização. Ou o quanto elas se achavam donas do saber best seller propondo soluções místicas e sentindo-se mães daquelas mães. E se até mesmo naquela idade ainda confundiam axé com alegria, aquilo era um mau sinal para as crianças.O velho não voltou a ler. Pediu a conta e foi embora.Também era um pouco assim. Egoísta querendo ajudar.

2009

2009-01-05T08:30:00.000-08:00

As pessoas precisam acreditar. Eu sou o primeiro. Se não acreditar, fudeu. É como o frango que passou um tempo a mais dentro do forno. Não volta. Porém, daí acreditar no calendário, em um novo amanhecer, em que tudo vai mudar porquê o ano novo chegou é a maior babaquice. Mudamos em um 3 de abril tanto quanto na data de aniversário. Em um 25 de setembro como na véspera de ano novo. Gosto das mudanças orquestradas dentro da cabeça e não datadas pelo comércio ou ainda por convenções históricas. Gosto de caminhar seguindo minhas vontades, ainda que elas sejam parcialmente determinadas pelos acontecimentos de "fora". Milhares de mudanças ininterruptas acontecem no corpo e no espírito. Algumas são marcantes e visíveis ,outras, atuam nos bastidores e depois causam grandes efeitos, além das pequenas que se sucedem, ganham volume, e alteram a natureza. Preferia uma sociedade com indivíduos dialogando não como marionetes da mídia, engendrando pensamentos mais livres. Preferia uma sociedade com indivíduos dialogando libertos da compostura das vestes e não como refratários da moda. A moda dita , padroniza e portanto empobrece. Preferia uma sociedade com indivíduos e não marionetes de seriados americanos. O jeito de falar, os trejeitos modulados a partir de um modo que valoriza status, grana, moda e outras frivolidades. Preferia uma sociedade com indivíduos conversando mais, sendo mais gentis, respeitando o outro, lembrando que discordar pode vir junto com respeito. É só lembrar que discordar é negar todo um arcabouço já constituído pelo outro, e fazê-lo com ironia ou desdém é ofender o espírito alheio. Preferia uma sociedade com indivíduos olhando mais no olho do outro. Quando olho no olho transmito mais do que se é. Os adultos precisam acolher mais a sinceridade das crianças. A grande maioria se esquece disso quando adentra o mundo adulto. Prefiro uma sociedade que possa navegar com mais insistência pelo bom teatro, cinema, música, artes plásticas e que saiba que essa travessia ajuda ao coração. Onde tem muita grana no meio das artes terá menos liberdade para tocar a alma pois a alma para ser tocada, prescinde de grandes espetáculos. Enfim, tá todo mundo na estrada, mas do que acredito, quero sempre lembrar.

COMPROMISSO

2008-12-08T15:59:00.000-08:00

Alcançar o centro. Atingir o êxtase. Cartada final. Superar a respiração trôpega. Transfigurar em si mesmo. Ser mais do que se é. Furar o alvo. Fundir a essência da alma na matéria do corpo. Impregnar no ato mais banal a dimensão sublime da existência. Não faltar comigo.

CACHORRO VELHO NINGUÉM QUER

2008-11-11T05:35:00.000-08:00

Um cachorro velho. Doente. Triste. De uma vida saudável, cheia de aventura, carinho dos humanos, ficou velho, decrépito, apodrecido, sem força nem vontade de agradar ou ser agradado. Irremediavelmente Velho. Tempo da destemperança. Velhice é foda. Dente podre, difícil de roer o osso. Latido sem vibração, pele seca.
Largado, moribundo, atrapalha o ar de quem respira, suja a roupa de quem o suporta. Hesita em aceitar o estado da natureza ou entra pelo caminho vil da felicidade gasta. Um lagarto que passa é motivo de emoção. Mata o bicho, come a carne. E o resto? Dormir, ouvir o silêncio da madrugada e saber mais e mais que é solitário. Mais um velho cachorro solitário que ninguém quer.

Barulho Esmaecido

2008-10-31T10:46:00.000-07:00

Numa manhã gelada, era abrir a porta, e a neve já formava uma camada espessa despejando melancolia, desobrigando a infeliz tristeza de entrar. Havia uma loura olhando pela janela as imagens do jornal arremessado a pouco pelo entregador. Dores e cicatrizes fincavam o pé em diversos pontos da casa. Eu sei como tudo aquilo era possível. Não seriam velhas palavras para descrever o novo. Um silêncio rescendia tinta fresca, e as conversas mudaram a direção e tornavam-se circulares. Chamas incensadas pelo destino de ontem foram apagadas e nasciam outras, destinadas a queimar papel branco, limpo, e de melhor valia. Produto dos momentos que se sucedem, a teconologia ganhou status de desimportância. Reconheciam nela as frustrações de que fora seu despropósito. A cama embalava a todos como se cada passarinho pousasse para oferecer uma visita. A luta entre o bem e o mal não cessaria jamais, é que agora qual fosse o resultado, não seria o lamento que burlaria as regras para vencer novamente. O ouvido foi se aprimorando. Logo, logo , todos ouviriam músicas e só músicas, rocks entremeados por choros, chorinhos e chorões. Não competiam mais a eles explicar nem ao menos serem explicados. É que a razão com todos os seus postulados perdeu a chave de casa e ninguém era doido em avisá-la que estava em cima do armário. Do lado esquerdo de quem não tá nem aí para o que não seja simples amor.

SUJEIRA

2008-10-15T11:25:00.000-07:00

Ele conheceu ela grávida. Longe dela, não sabia se escrevia ou batia punheta. Exercícios impossíveis de uma vez só. Trepavam com volúpia. Jatos de mijo jorravam no rosto. Tinha o prazer de receber aquele líquido quase transparente de cheiro forte. Do mais, era engolir o que podia de porra branca. Gosto gostoso de homem. Com a aquela barriga branca, ela mal cabia no box. Todo o esforço era a garantia de sentir aquele perigoso pau arremessado por seus cabelos, bocas e queixos. Se queixava somente quando ele esquecia de mijar no cu dela. Molhava-se toda. Existia tanto, a ponto de ser um nada junto dele. Só tinham paz alguns minutos após o sexo. Logo, estavam atordoados pelo sentimento de serem moídos e se destruírem mais uma vez. Conhecereram uma outra mulher. Tímida, gostaram de Samanta. Muda, se masturbava como louca vendo o tarado casal. O bebê naquela barriga não recebia máculas. O feto só conhecia aquele tipo de amor. Chegava perto daquele homem e o membro dele ricocheteava, rijo. Assim como a humanidade acredita na lua e nas estrelas eles gozavam do que era sujo. Eram seus brancos mais alvos. A filha tocava piano e o pau dele subia com a música. Aquelas notas eram o "enfant terrible" alcançados em família. Mais sexo, mais gozo.Os outros eram relevantes. Se não traziam para o sexo, mortificavam. Chutavam cabeças daqueles que atrapalhassem qualquer manifestação de tesão. Sem dó nenhuma. Inclusive vó, tia e o cachorro. Os dois, chafurdando em porra, buceta, cu, pau, familia, comida, sujeira. Em nome da devassidão.

UFA

2008-09-07T17:39:00.000-07:00

Inderteminação, planejar o ocaso, retardar o passo, acelerar para não ser engolido, correr, subir a montanha sem saber o porquê, acreditar no falso testamento, escrever. Vertigem. Um dia após o outro, alcançar o máximo...sensações, nada além de sensações. Sonhar, situar-se, dar forma e dimensão ao que faz ou ao que nunca se irá fazer. Inserir na teia. Respirar.Desobrigar-se de algumas vidas...pausa..levemente sorrir.

TORTURA CHINESA

2008-08-11T08:40:00.000-07:00

10 aninhos. Papai, Mamãe e o cinegrafista. Olho nele filhinha! Vem andando, sorrindo, mão na cintura. Dá uma reboladinha, filhinha. Não, não é hora de sentir nada. Vai agora, sente, sinta! Não, não pense. Mexe o cabelo e vem. Repare sempre, atenção ao que fica belo em você. BELO, entendeu? O que é de bom gosto, gostado. Filhinha, um dia você entenderá o que estou dizendo. Você ainda tem um gosto a ser apurado. Você combina estranho. Mamãe só quer seu bem. Não duvide do nosso amor. Requintes são requintes, e só o tempo para lhe mostrar. Você não precisa sofrer para aprender, né? Estilo, filha, estilo, sem estilo você não é nada. Filhos dão um trabalho...

FLÁVIO

2008-08-06T12:12:00.000-07:00

Flávio tinha máu hálito. O que no começo era piadinha de família, virou crônico na adolescência. O ar que emanava da boca de Flávio era horrível. Horrível ainda mais para ele que não se desvencilhava daquele mau cheiro que lhe rondava.
Esperançoso, Flávio fez as tentativas tradicionais: pastas de dentes especiais, listerines, escovação turca, halls , fortes bebidas alcoólicas pela manhã que de nada adiantaram. A fedentina se instalara nas profundezas do seu ser e a ciência não havia criado nada que fosse suficente para eliminá-lo.
Por uma grande tristeza, Flávio foi abatido. Perdeu a fé divina. Se Deus existisse, não seria capaz daquela maldade com ele.
Quando estava conversando com amigos, não havia alma generosa que conseguisse permancer ali , ainda que por um pequeno instante. Era sempre convidado para uma maldita "balinha". Recebido o convite, a ficha caía e o nível da tristeza subia. Ultrapassada a vergonha, Flávio foi a um psicanalista. Monólogo vai, monólogo vem, Dr. Xavier interrompe Flávio e solta a grande sacada:
- Você terá que conviver com isto. É o que você tem de diferente. Alie-se ao inimigo.
Olha que as palavras do Dr. fizeram bem a Flávio. O odor não desapareceu, mas a consciência tranquilizou. Relaxado, acabou conhecendo uma mulher interessante. Sabrina não se incomodava com o hálito de Flávio. Também era portadora do mesmo mal.
Flávio ficou feliz , mas ressabiado com o Dr. Xavica. No fundo, o que queremos é alguém parecido conosco. Nem que seja, no nosso pior.

Coisas que eu Odeio (homenagem ao Fernando e ao Conrado que me conhecem)

2008-08-01T09:32:00.000-07:00

Não levem a mal. São coisas que eu odeio mas acabo convivendo. Tem outro jeito?

Quando o público ou algum jornalista pergunta ao artista: Como é o seu processo criativo?
Não se ligou que o "como" não pertence ao cara. Isso é prá crítico responder e não pro artista.
Ah! bem, eu acordo cedo, beijo meu cachorro, tomo café bem quente e vem uns insightss. Porra!!!

Loura gringa no Brasil de sorriso colgate com aquele deslumbramento anglo-saxão:
- This is pretty, pretty, beatifull!! argh!!

Lugar em que os garçons usam touca na cabeça. Qual é a parada? Animalzinho domesticado do dono!!

Gordas branquinhas leitoras assíduas de Código Da Vinci ou Harry Porter.

Pessoas que falam alto ao celular. Pior, que falam "meu querido"!

Aquela que chega com fotos. E como uma nazistinha, joga aquele troço no teu colo e diz como numa sessão de tortura: Essas são as fotos do casamento meu com o Marcos!!

Pessoas que te vêem sem estar sorrindo (sic) e falam: Você está com algum problema? Você está triste? Vai se fuder ô bichinho animado!!

Pessoas que ouvem sua história e logo te cortam para contar uma dela com muito mais emoção pré-fabricada.
Não avisaram a ela que não é competição de quem é mais babaca..

Você vai numa livraria ou sebo comprar um livro e o atendente na maior cara de pau responde:
Esse livro nós vendemos ontem.
Você sempre vendem um dia antes o livro que eu quero. É comigo o problema?

Caixas de som toda fudida no centro com musiquinhas irritantes: Jurandir, vereador para melhorar nosso rio...

Mostras que repetem ad infinituum bossa-nova e Machado de Assis ( típico do Rio).
Deixa os caras descansarem em paz! Já ultrapassou o insuportável esses revivals.

Pessoas que tudo justificam com a maldita resposta: Ah, eu tenho que pagar minhas contas!
Porque você fuma maconha? Fumo, mais pago minhas contas..Ah, porquê você dá a bunda? Ah, porque tenho que pagar minhas contas. Porque você tá nesse emprego de merda que voce sabe que tem corrupção? Ah, Porque tenho que pagar minhas contas..

Você entra no ônibus e o cara puxa assunto de igreja.
Porra ,curte o teu Deus que eu curto o meu ( aliás, já faz tempo que eu não acredito mais nele!!)

Cara que chega em porta de cinema ,teatro ( típico em são paulo) e diz: Gosta de poesia?Gosto, só dos bons ...

Hippie que interrompe tua cerveja e diz: Quer ver meu trabalho?É umas sementes com dente de tubarão.. Cara , eu acho isso nojento...

Pentelhos estudantes que entram no ônibus de mochila nas costas. Não percebe que ocupam todo o espaço, ou a mamãe não ensinou a eles a lição de que não são os donos do mundo!!

O cara que tá fora do seu estado e força o sotaque natural para marcar diferença. (típico de gaúcho). Pior ainda aquele que, pelo contrário, tenta imitar o sotaque local.

Mulheres com tatuagem delicada e não decodificável no pulso. Você pergunta e ela responde. Ah! é cu em persa!Porra que merda!

Abuso da palavra nutre. O shampoo nutre, o creme nutre , o cereal nutre, a bunda da ta mãe nutre.

Homem de boina. Capítulo a parte. Ficam uma hora ano espelho para pôr aquela porra quente cuidadosamente na porra da cabeça. Lembrando Che ou intelectais frances. Dizem que o Che perdeu a boina na batalha de Miraflores. Pior ainda são os de sapatos coloridos.

Pessoas que tudo colocam em qualquer caso, uma gravidade, um peso: Você não sabe o que aconteceu?
Sei, tua mãe deu a bunda pro teu pai e saiu esse imbecil na minha frente...

Ana Carolina e Ivete Sangalo foram deixadas para o final por pura falta de memória ...

INFERNO

2008-08-01T09:22:00.000-07:00

Desceu ao inferno. Permancendo por várias horas. Vários dias.
Sua vontade era estar ali por uma eternidade. Fraco subiu para um pouco de água.
Deu um gole, dois goles. Bebeu litros, metrós cúbicos. Voltou. Confortavelmente.
Lá embaixo o porrete o esperava. Foi ficando cansado, suando frio.
Lugar escuro, olhos fechados. Sem música.
A uma operação cirúrgica foi submetido. Resultado improvável.
Choque anafilático. Dentro do esperado.
Sua culpa de infância não enchia a boca do pote.
A cada pouco que morria despertava de si mesmo.
A cada minuto que passava, sua promessa calada estava sendo cumprida.

NATUREZA MORTA

2008-07-28T17:45:00.000-07:00

A cozinha pode ser vista. Daquele restaurante cheio de frescura a cozinha se abre...uma janela de 50x50 centímetros. Por esse buraco vê-se três cozinheiras. Azulejo branco e panela preta. Vapor quente da mistura de gordura com doce. Folhas, muitas folhas. Os cabelos estão protegidos por uma tela. Todas no padrão limpeza. Avental branco e tela na cabeça. Enclausuradas na cozinha. Acostumadas aos mínimos detalhes daquele cubículo 2x2 metros. Quanto mais limpas, mais elogios da chefe. Como gostam desse elogio. Olham pela janela, clientes cheios de pose. São pavões assustadores. Limpar o polvo é tarefa melhor de fazer. Sem licença, a porta abre. São as ordens da chefe. Os corpos e gestos estão disciplinados. Prontos a atendê-la. Conformadas a um trabalho que paga 500 no fim do mês. Aquela prisão fedida paga o aluguel da casa. Lá no restaurante, som ambiente. Dentro do chiqueiro, sorriem alegres. Estão trabalhando. Na parede do fogão, o quadro de uma melancia cortada ao meio. Êta vida de bosta.

PAUSA PARA ACREDITAR

2008-07-22T08:50:00.000-07:00

Como contornar, delinear palavras onde não há certezas?
Como escolher uma a outra, em um lugar cuja incerteza habita impiedosamente?
Posso ver, sentir, cheirar e ouvir. Disto estou certo.
Sonhos, vontades e desejos. Ter a mim mais que eu tenho. Como?
Como superar a vergonha do ridículo?
Como não me confortar no ridículo de mim mesmo?
Recebo música, arte, como um egoísta, recebo.
Agradeço a vida que levo. É tão pouco?
Momentos, alguns que subelevo, me emociono,
Outros, descanso a alma. Não entrego, homem sem certeza.
Agarro-me ao excesso, agarro-me ao vazio. A cada instante, algo de mim prevalece.
Até um ponto que aconteça a palavra, ou a aceitação resignada...da morte?

VELHICE

2008-07-05T14:53:00.000-07:00

Dia 04de julho de 2008, puxa vida, achei que não ia viver por muito tempo. Tem remédio para tudo o que é dor. Tô velho e sem força. Os remédios me aliviam. São uns santos remédios para aplacar o peso da idade. Existem até pílulas que ajudam a rejuvenescer. O que por um lado é bom, pois vivo com menos dor que os velhos sentiam . Porém esse prolongamento da idade faz sentido para quem? Viver mais é necessariamente melhor? Será que não estamos em um circo armado em que todos somos cobaias? Ah, acho que tô velho demais para essas questões. Tenho um medo danado da morte. Vou viver como posso. Bem, como posso. Essas são as minhas fichas, Alea jacta est...

TESO

2008-06-29T19:28:00.000-07:00

Ele tá molhado. Ela tá molhada. O tesão só aumenta. O calor é intenso. Ela fica mole quando ele aperta o corpo dela. Ele é o Macho dela. Ela é Musa dele. Estão completamente fora de si. Acharam um lugar. Estão completamente dentro um do outro. Pelados. Gemem. Volúpia. Prazer. O calor e o barulho só aumentam. Explodem em Gozo. Tesudo, Safado....Deitam e se abraçam. Fazem um doce carinho. Suspiram até dormir.

Inside no Outside (Leminskiando)

2008-06-12T06:29:00.000-07:00

Palavras, gestos e sorrisos
são meio dados a disfarces;
Olhos e olhares não escapam,
diz a(à) face.

HOMESTADO

2008-06-09T10:06:00.000-07:00

Avistei o morro das meninas coloridas
Silenciei logo o barulho que faziam
Eram colchas de retalhos repartidas
Louras, negras e morenas se sentiam

Alto e forte fui ganhando em covardia
Em um ímpeto que a mim mesmo cabia
Pedi respeito como um porco saberia
Vigiei todo entardecer daquele dia

Como se fosse a minha última maldade
Expeli regras, mandamento, hipocrisia
Era demais reconhecer o que sabia
O pobre homem de direitos e mentiras

E uma hora já cansado desta vida
Parti perdido sem saber a quem servia
Me avisaram aos que aos outros se adia
É pro estado a força bruta que devia.

NOITE FALADA

2008-05-31T04:46:00.000-07:00

Uma noite de rua. Uma noite delegacia. Uma noite algemado. Uma noite desacato. Uma noite flagrante. Uma noite bandida. Uma noite porrada. Uma noite vitória. Uma noite suspense. Uma noite que esgota. Uma noite de marcas. Uma noite de sede. Uma noite de raiva. Uma noite de medo. Uma noite calhorda. Uma noite de grana. Uma noite cruel. Uma noite hierárquica. Uma noite burocrática. Uma noite de sangue. Uma noite de gangue. Uma noite de amor. Uma noite virada. Uma noite grávida. Uma noite. noite. noi..te.no...ite.diii..a. dii..a dia. Dia.

IRMÃOS

2008-05-27T11:27:00.003-07:00

Foram fazer aquela viagem combinada há 70 anos, quando ainda eram crianças. Naquela época gargalhavam no quarto escuro. Ignoravam a hora de dormir. Abafavam o barulho com as mãos na boca para a mãe não ouvir. Diziam que apesar do que acontecesse em suas vidas, bem velhos iriam viajar juntos. Iriam pegar estrada. Iriam subir uma montanha bem alta no meio do nada para conversar. Lá em cima, iriam contar suas histórias. Iriam silenciar contemplando o horizonte. Só os dois irmãos.
E viajaram. Como duas crianças velhas trocaram sorrisos de cumplicidade. Um era mais de ouvir. O outro, mais de falar. Um mais prudente que o outro. Um mais agitado que o outro. Continuavam os mesmos de 70 anos atrás. Apenas mais velhos. Com a vida passada pelos corpos. Com a pele alarmada por milhares de dias, noites, gostos, verdades e sujeiras. Falaram sobre angústia. Sobre o que não passou de um sonho. Sobre natureza e felicidade. Lamentos e fracassos. Lembraram dos filhos, amigos, futebol, livros, música e amores. Sobre a loucura que é a realidade. Voltaram no dia seguinte. Em silêncio. Pela mesma estrada. Estavam prontos para recolher a vida. Prontos pra morrer sem dor.

POESIA

2008-05-26T11:16:00.000-07:00

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TEZ

2008-05-26T11:13:00.000-07:00

Em relevo,
Revela-me arte,
Vejo a ti, pele branca,
Profundez na superfície.

CAMA

2008-05-20T20:05:00.000-07:00

Sempre soube que era você. Você dizia que não. Estava confusa. Menina perdida brincando de adulta. Eu sabia quem era você. E lá se foi, altiva, organizar seus brinquedos. Fechou a porta. Dormiu. Eu não pude entrar. Esperei o dia seguinte. Um ano inteiro. Você enfrentou a alegria e anunciou que tinha medo. Navegou até aonde tinha fôlego. Uma praia de areia branca. Lá encontrou um, dois, quinze príncipes encantados. Folhas de Bananeira abanavam seu rosto leve. Sem imposição da vida. Sem uma nesga de dor. Experimentou frutas e comeu os frutos do mar salgado. Temperou o humor e o paladar com vinho. Aí você acordou. E era eu que estava ali do seu lado. Na cama. Pronto para te beijar. Não sabia se era um príncipe ou mendigo. Nem mais eu sabia quem era. Só queria te desejar, te sentir. Levei você para um lugar visceral, imundo.Terreno seco, duro. Desmanche de carros. E lá passamos pequenos apuros. Entramos sem saber a saída. E aí, foi eu quem acordei. E você não estava mais lá. Eu, sozinho, na cama. Acordei de novo, esfreguei os olhos. Nada de você. E fui acordando, acordando, tantas quanto necessárias, procurando jogar fora, qualquer réstia de sonho que insistisse em ficar. Consegui. Sobraram eu e você.

MELANCOLIA

2008-05-14T15:30:00.000-07:00

Melancolia é colírio ardido para o sol de inverno,

Aditivo à tristeza, espreita o feliz vazio,

Conforma redemoinhos às avessas subindo à garganta,

Despede, lá no horizonte, de uma esperança cabisbaixa,

Apoderando-se de fantasias feridas, instante da dor.

2008-05-10T14:51:00.000-07:00

Era seu último dia. Acordou e foi ao banheiro. Assobiou canções preferidas, olhando no espelho amarelado, o rosto carregado de espuma. Barba feita, penteou o cabelo e pisou descalço na cozinha. Preparou café, abriu o jornal e lá estava, naquela foto que se achava feio, mas era a única que a imprensa dispunha a seu respeito. O prêmio pela sua cabeça havia dobrado. Achou exagero. Vestiu-se entre poucas e confortáveis escolhas. Tirou da gaveta os 100 reais que ainda restavam e decidiu viver bem por mais um dia. Por respeito ao aposento, deu duas voltas na fechadura e partiu. Abriu a portinhola do bar predileto e pediu o derradeiro prato: arroz, feijão, bife e salada. Palito nos dentes foi pro cinema. Assistiu a um bang-bang. Identificou-se com o coadjuvante que sofria secamente a perda do avô. Fim da sessão, sem pestanejar, parou na taberna para uma garrafa de conhaque. Bebeu sozinho. Cambaleante, a polícia o esperava na porta de casa. Abriu amigavelmente os braços, para melhor desfrute das balas da lei. Morreu sorrindo de uma vida bem aproveitada.

VIAGEM

2008-05-05T10:33:00.000-07:00

O ônibus partia às quatro horas. A mala pesada carregava finalmente um prenúncio de vitória. Relâmpagos espocavam do céu cinzento. Entregou a passagem e foi logo pro fundo daquela podre carcaça. Um livro e a calça jeans surrada, parceiros de mais uma batalha. 5 horas era o tempo da espera. 5 horas, do que há muito importava. Chegou na cidade. Caminhou por atalhos conhecidos. Próximo de casa, parou no bar. Pediu uma cerveja. Lágrimas guardadas correram sujas pelo rosto. Desistiu. Voltou à rodoviária sem dizer "Te amo". Ficou duro demais para a velha esperança vencer novamente.

PALAVRA - APROXIMAÇÃO

2008-05-03T16:51:00.000-07:00

Alargar o esboço desapalavrado
Esmiuçá-lo ao fundo
Retirando os fora de lugar
Impregnando sujeito
Torcê-lo
Intuí-lo em quase-palavra
Observá-la por ângulos
Ela, a nós, indescrita
Juntá-la com outras
Entrelaçando,fraseá-la
Procurá-la, desespero da angústia
Ser acolhido
Proteger-se quando abrupta, despenca do coração
Espelho torto d'alma-momento
Possibilidade eu-encontro
Integrando-se a corrente da vida
Aconchego do eterno.

Gordinho, esqueceu a chave de casa?

2008-04-29T15:22:00.000-07:00

"Sexo Oral é 30. Não é porquê você é o Ronaldo que eu vou cobrar mais caro." (Frase de Andréa Albertini - Ex-André, na capa dos jornais cariocas, 1 dia após o enrosco que teve com o jogador no motel)

Ronaldo, muito tempo de Europa e você foi logo se esquecendo do nosso querido Brasilsão? Aqui é assim, vacilou, dançou. Travesti se traveste de mulher até o fim. Depois, se o cliente famoso e endinheirado for mudar de idéia terá que pagar muito para ter o bico calado. No corpo de Andréia está tatuado: Eu sou um sucesso. Gordinho, aqui não tem engrandecimentos espirituais como no primeiro mundo. Aproveitaram do teu prestígio. Ser famoso corre muito risco por essas bandas. Privacidade? Sexo oral é 30 reais. 10 euros. Nem mais nem menos. O preço é o mesmo para jogador ou torcedor. Agora, não vai negar essa honra. Desperta esperteza. Aí, o preço muda. Foi prá 50 mil. Ronaldo, tomou chá de esquecimento? O império da necessidade misturou com o da banalidade. O leitmotiv é a rala grana midiática que corre por aqui . Ele diz que foi extorquido. Ela, ameaçada. A chantagem está bem infiltrada nas relações sociais.
Gordinho, esqueceste que aqui toda atenção é pouca? Se você tem grana e fama, tua atenção deve ser redobrada. Literalmente, Andréa quase enfiaste...
Porém, você só queria se divertir. Relaxar. E pagar um preço justo. Brasileiro negocia preço de foda. Tudo se barganha, Tanto para ir para cama ou deixar prá lá. Mas não prá você, Gordinho. É 5O mil ou capa no dia seguinte. No mundo real, este é o preço do teu passe.

CULTURA LIBERTÁRIA

2008-04-24T08:42:00.000-07:00

"Falta de cultura para cuspir na estrutura." Foi uma das formas que Raul Seixas expressou através da letra de uma de suas músicas a indignação com a nossa cultura bunda-mole.
A mídia de massa oferece ao público programas que reforçam valores pífios tais como:
- riqueza, sinônimo de felicidade;
- maniqueísmo. Certo ou errado, sem nuançes;
- Legal é ser igual e superficial;
- Rótulos e Estereótipos.
O teatro e o cinema, em geral, são caros. O povo influenciado pela mídia, quanto tem dinheiro irá assistir aos espetáculos calçados nos valores acima citados .
O Brasil não possui um caldo de leitura para que as pessoas possam relativizar vidas, captando diferenças, sutilezas e sensibilidade. Primeiro, pois livro ainda é caro, exceto em sebo. Segundo, há uma tradição oral que permanece. Vide quaquer viagem de metrô ou ônibus pelas grandes cidades. Terceiro, pois não há educação de leitura transmitida de geração para geração.
Diante deste cenário, uma cultura libertária, autônoma e independente situa-se a margem desta corrente única. É o créu, a novela das oito como todos os absolutismos e estereótipos possíveis, a máfia do dendê e do acarjé mandando ver.
Reflexo emblemático é o Sr. Lima Duarte.
Há um ano atrás, este Sr., concedeu ema entrevista ao jornal Folha de São Paulo dizendo que faz merchandising e fica "puto" da vida. Que acha aviltante. Que faz novela e acha tudo uma porcaria e só faz porque é ator da tv globo.
Quando li, pensei que antes tarde do que nunca. Apesar de que com 76 nas costas é mais fácil do que com 30, 40 e 50. Mas não é que dois dias depois ele envia uma carta, pressionado ou não, dizendo que estava nervoso (sic) e que aquilo dito na integra não era o que pensava.
Triste, Sr. Lima, muito triste viver assim.
E assim os caminhos do coração, de uma cultura essencial, não-pasteurizada estão isolados em pequenos grupos. E o povo, como o Sr. Lima, vão envelhecendo e morrendo, sem a condição de expressarem suas próprias opiniões. Ou por falta de acesso, ou desrespeito consigo mesmo.

FRONTEIRA

2008-04-19T17:20:00.000-07:00

O silêncio à procura
De limites ampliados
Esvaindo-se em abraços
Congelados, per supuesto
Paulatinos transformaram
Na saída do passado

Pô-lo de lado
Assumindo companheiro
O contorno se encerra
Acariciando movimento
Que disforme no espaço
Não lhe ousa resultado

Para assim silenciá-lo
Permitindo na fronteira
O início da palavra.

BESTAS

2008-04-15T20:26:00.000-07:00

Há um diabo açoitando. Contorce a lateral das costas. Vira o pescoço. Faz o queixo tremer. Não olha. Nem consente. Tangencia. Nega.
Há outro diabo.
Os diabos são postos no ringue. Sem fuga. Trocam socos, chutes. Agressões mútuas. Múltiplas. Derramam sangue. Derramam lágrimas. Estão machucados. Estão treinados. Um dia quem sabe apuram a porrada prescindindo-se dela. Ou juntos, eternamente diabólicos...

COVA É UMA OVA

2008-04-14T07:11:00.001-07:00

“Para ser coveiro tem que ser bom de buraco”. Essa era frase que Seu Luís, 30 anos de cova , se apresentava. Arranjou trabalho no cemitério por necessidade. Ali, foi seu primeiro e último ofício.
O começo não foi as mil maravilhas . Envergonhado, dizia que trabalhava na floricultura da frente. Depois acostumou e abria o jogo para quem perguntasse. Não tinha muito orgulho, mas, ufa, já podia falar o que fazia.
O tempo também ajudou acostumar a não se preocupar com morto. No início, tinha receio do defunto se mexer. Depois, foi esclarecido pela gerência que sua função era abrir e fechar cova. E só. Qualquer problema com o morto é problema do próprio...Bem, era problema da família ou do IML.
Religioso na juventude,o tempo foi passando e aquele fervor, desaparecendo. Separar o que é carne, matéria bruta do seu trabalho, do que é espírito, que ele nunca via, era muita criatividade do bicho homem.
Seu Luís foi ficando velho. Precisaria de muitas vidas para pagar sua cova. Tinha um lema para descansar em paz :”Cova é uma ova.” Além da falta de grana, não era de misturar vida pessoal com profissional. Deixava isso para os políticos.
Em uma quarta-feira não foi ao cemitério. Havia morrido. Mesmo assim seus amigos de labuta o esperavam. Agora como cliente. Mas foi cumprir seu lema. Cremado. Suas cinzas foram jogadas no buraquinho que fez no fundo de casa.

EDITORA ABRIL, puta que pariu, que editorazinha...

2008-04-11T08:13:00.000-07:00

Revista especializada para o público juvenil, Super Interessante - Editora Abril - emplaca na capa do mês Abril/08 :

O BRASIL SURREAL QUE DOM JOÂO ENCONTROU - Negros donos de escravos em Minas, chuvas de esgoto em Salvador e um índio rei da Amazônia. De norte a sul, uma viagem pelo inacreditável país que existia antes de 1808.
Junto ao escrito, em primeiro plano, um desenho de Dom João assustado com o que vira.

O Dicionário Houaiss da Língua Portuguesa regista surreal como: "o que denota estranheza, transgressão da verdade sensível, da razão; como nome, significa aquilo que se encontra para além do real."
Para quem vinha da europa, todo aquele Brasil causava estranheza, trangressão, além do real.
Portanto, o título é coerente com a visão de Dom João vindo além-mar para terras brasilis.
Porém, seria também surreal ou inacreditável para negros e índios a vinda de um Dom João esquisitíssimo aos olhos dele. A capa, no caso, seria: "Um Portuga surreal que o Brasil encontrou". Muda tudo, não muda?
A revista da editora abril é perversa quando se alinha ao olhar e discurso de quem vem de fora para cá. Perverso, por se alinhar a um discurso que é o dominante. O dominado, no caso, o surreal, são os negros, o índio e o esgoto. Perverso, por se alinhar ao discurso de apenas um lado. Como sempre, "chapa branca", o do mais forte
Interessante como junta aos negros e indios, o esgoto, como o país que existia até então. Mais perverso, impossível.
Perversão, o dicionário define como a “passagem moral do bem para o mal, o tornar mau, corromper, desmoralizar, degradar, alterar, desnaturar, desvirtuar”. Nada como essa análise elementar para revelar a perversão deste veículo de comunicação, que como todos, é uma concessão do estado.

JOGO SUJO

2008-04-09T11:26:00.000-07:00

Não dá para perder tempo. A vida passa rápido. Você precisa ser gênio e feliz logo. Se não, tá condenado. Fracassado, Looser. Tem que achar sua especialidade. Saber qual é seu potencial. Rápido, Urgente. Se perder o trem, envelhece e dança. Tem que se garantir. Você vai ser cobrado por isso. Ninguém te perdoará. A escola vem te preparando há tempo. Não tem desculpa. Ninguém vai querer te ouvir. Quem pegou o trem vai ser empurrado para fora a todo momento. Vai ter que resistir até o fim da vida. Genialidade, felicidade e sucesso são para poucos. Mas quem deixou ele passar, vai criar sua própria ilusão. Um Barato. Singular lado B.

RÔMULO

2008-04-05T10:46:00.000-07:00

Não dá para falar do Rômulo de qualquer jeito. Precisa-se de acuidade e respeito para revelar as nuanças desta grande figura. Hoje, nos seus 58 anos, tem a juventude madura batendo no peito.
Rômulo combateu a ditadura. Fez assaltos para revolução. Espírito da contracultura, usava longos cabelos e roupas coloridas. Feriu o Estado nas duas balanças. Pelo lado político e do comportamento. Era demais um homem como esse. Foi preso 32 vezes.
Figura carimbada do bairro que nasceu e vive até hoje - Maria das Graças, Rômulo tem um estilo notoriamente tranquilo sem mais os arrombos de antigamente. Não que o mundo tenha mudado, mas hoje esse professor de francês e português, atua sutilmente nas pequenas revoluções que faz por onde anda. Vegetariano desde os 15 anos, é um resistente.
Uma frase de um livro que leu ou uma cena do filme que viu são agraciadas por ele ao expô-las em toda docilidade ou crueza devida, combatendo a pobreza de espírito e a vulgaridade que assola os dias atuais.
O vento batendo na janela de uma forma especial nutre Rômulo por alguns dias. Ele nunca precisou de muito. Do que precisa, poucos podem ver.
Caro Rômulo, seu caminho é tortuoso, mas apaixonante. E como você sempre diz em tom
enfático, palavras precisas de um esgrimista :
Breno, tá cada vez mais difícil! Mantemos o equilíbrio, sem trair nossos valores!
Amigo, tua vida, vale quanto pesa.

ALVINHO

2008-04-01T07:48:00.000-07:00

Álvaro é garçom do Café Empório, uma cafeteria cheia de frescura. Usa um avental preto escrito no centro em dourado: "Golden". No cabelo, o gel faz um pequeno topete na cabeça achatada. Bikers desfilam suas máquinas parando para um café-da-manhã. Estão ornamentados de capacetes prateados, roupas, joelheiras e sapatos coloridos. Para Alvinho, são seres extra-terrestres despencando de outro planeta para refeição matutina.
Não foi dado a Álvaro a possibilidade de ser criativo. Seus olhos verdes, longínquos, deixaram há muito tempo de sonhar. O máximo de ousadia é algum gracejo que repercuta em maior consumo do cliente. O chefe de Álvaro mede cada gesto do empregado. Qualquer manifestação mais brusca de Alvinho é rechaçado na surdina pelo chefe com um "achei que você tinha melhorado!". Há uma energia criadora contida no pequeno espaço que trabalha.
Naquele palco, Álvaro tem que falar baixo, pausado, em harmonia com o chorinho suave que ecoa da pequena caixa de som.
Para os amigos, no fim-de-semana, conta cheio de orgulho que só atende gente grã-fina e tem aprendido muito com a convivência.
Na segunda de manhã, vai ao trabalho "puto da vida", por representar mais uma semana - o teatro do absurdo.

SONHO

2008-03-29T17:28:00.000-07:00

Cláudio vende carnê do baú da felicidade. Feito seu chefe , sorri , afaga a dona-de-casa e depois de contar sobre os milhões que ela pode ganhar deixa pro final a cereja do bolo - Sílvio Santos vai ligar para a sua casa agradecendo ao carnê adquirido. A gravação da voz de Sílvio já vale como prêmio. Cláudio tem 22 anos. Não gosta do que faz. Apesar de fazer bem. No caminho até o trabalho fica intrigado pensando que o que vende é sonho. Alivia ao lembrar que é o mesmo que vende o arquiteto, escritor ou o padeiro. Alivia ainda mais ratificando que é o que todo mundo vende. Cláudio só acha que ganha pouco. Aí, o negócio é real.
Cláudio soube um dia que Sílvio foi expulso como camelô e foi tentar rádio e tv. Admira a coragem do patrão além das cores do início de Hollywood nos cenários do programa.
O que não admira é trabalho de garçom. Cláudio implica dizendo que o trabalho é moleza e que ele faria aquilo com os “pés nas costas”. Mal sabia que suas recorrentes faltas para ficar namorando, bebendo no botequim e sacaneando garçom, levariam a sua demissão. Avisou a família que era contenção de despesas do patrão. Deixou a ilusão de Sílvio e do carnê de lado. Ou melhor, foi mudar de vida. Mas garçom ele não ia ser. Preferiu o tráfico. Dinheiro rápido sem ilusão boba. Hoje vende droga no morro que sempre morou. Prá sonhar, comprou carnê dia desses. Se vingou. Desligou na cara do antigo patrão.

DOR

2008-03-28T08:29:00.000-07:00

Tem uma hora que a dor esmaga em um misto de sangue e carne. O peito de quem está ao redor também é esmagado. O que era vivo está morto. Não há espaço para dúvida. O que começou há muito tempo atrás acabou hoje. Duas crianças ficaram orfãs. O tempo da mãe venceu o prazo. Aqui na terra é assim. É um nasce e morre, nasce e morre desgraçado. Infernal. Ela acordou hoje e se foi, violentamente. Para uma, que ninguém sabe qual é.

Realidade Ilusória

2008-03-27T08:04:00.000-07:00

Tudo é tão estúpido. Tudo é tão covarde. Não poderia ser diferente. Há uma máquina indestrutível: A Vida. No meio de tudo isso sai um sorriso. Como assim? A multidão fala sozinha. Pessoas enlouquecem passando-se por "normal". Viver é ilusão. É sonho. Sem ilusão, tudo acaba. A ilusão de peitos e bundas. A ilusão de juntar dinheiro e deixar para os filhos. A ilusão de viver o que viu no filme ou leu no livro. Enquando houver ilusão, há vida. Esperança, morreu de velho.

TV GLOBO

2008-03-26T10:07:00.000-07:00

Moro perto da TV Globo. Isso me envergonha. O Pedro Bial mora quase em frente de onde moro. Me envergonho ainda mais. O símbolo da Globo me dá nojo. A Globo é uma máquina ideológica que desde os militares lava o cérebro dos brasileiros. Isto não posso tolerar. Como o poder está do lado da TV há grande chance de eu ser chamado de radical, extremista. Mas foda-se, moro nesse lugar porque a minha mulher já morava aqui e tem natureza prá caralho. Se eu pudesse jogaria uma bomba na TV Globo. Mas sou covarde e não tão radical e extremista como gostariam.

AMIGOS

2008-03-23T09:53:00.000-07:00

Há um diálogo tenso no Bar. Pouca luz, madrugada. Homens e Mulheres esgarçam a alma à procura de suas existências.
Oscar e Adauto são homens à beira dos 40 anos. Com a pele talhada e olhos cansados descobriram na vida que tempo é um negócio sem sentido e o que dói é do tamanho da dor.

Oscar: Parece que a gente tá sempre se preparando para o amanhã? Só não sei a mando de quem?

Adauto: Cara, fica na tua. Te conheço há 25 anos. Onde é que tá tua veia? Teu sangue tá escorrendo prá onde? Toma esse conhaque. Somos amigos e por isso, você conhece minha vida. Sabe que não acredito em jardim florido, mas você tá querendo se ferir com faca sem corte.

Oscar: Porra, tá uma puta barra para mim. Problemas prá caralho que existem mais ainda os que eu invento. Não tô conseguindo sair dessa.

Adauto: Tua dor é solitária! O fogo que te consome é egoísta e não adianta atacar o pior inimigo que só vai piorar.

Oscar: Só não entendo como tu consegue ainda ter esperança.

Adauto: Esperança, não! Faço meu trilho cheio de barreiras, também não acredito nessa porra toda! Tô triste...minha mulher me deixou

(Silêncio)

Oscar: Vocês sempre se amaram.

Adauto : Amei, você bem que disse. Amor foi feito prá quem é forte. Não para mim!
(Chorando)

Oscar abraça o amigo pelo pescoço e também chorando diz:

Oscar: Viver, na real, é uma ficção de merda.
(chorando)

Adauto: Todos os problemas acabaram. Só sinto a falta dela. Vou embora, Oscar. Só saio de casa agora se for para chorar.

Oscar : Vai nessa Adauto. Te considero prá caralho. Fico por aqui, esperando o amanhecer prá ver se o tempo muda de vez.

RESPEITO EM VIDA

2008-03-18T07:31:00.000-07:00

Vejo na padaria pela manhã, apresentadores na tv fazendo jogo babacas, conversando imbecilidades, sorrindo para as câmeras. O que mobiliza essas pessoas a este papel deplorável?Dinheiro não, pois recebm cachês altíssimos ganhando o que precisam e o que não precisam. Necessidades de sucesso, poder? Talvez.
Acho que assim como aprendemos a amarrar o sapato ou comer de garfo e faca ,deveríamos desde pequeno ter uma pergunta óbvia e direta em nossas mentes: " Quando eu estiver morto, como você quer ser reconhecido?" Se a resposta condizer com seu atos diários, maravilha. Não há juízos de valores sobre tais atos, quaiquer que sejam,mas a pergunta deveria ser feita.

TRABALHO SEM ROSTO

2008-03-18T07:17:00.000-07:00

Carregando com seu próprio corpo, tábuas ou cartazes de propaganda, alguns seres humanos no centro de sp ou rj, atingem um dos graus mais altos da degeneração humana.
São anteparos, apoios, para que alguma coisa seja vendida,comercializada. Estas pessoas não devem aparecer, de preferência, devem ficar imóveis. O movimento do sujeito atrapalha o objeto. Ser sujeito compete neste caso, com o verdadeiro protagonista da história: o objeto.
Menos evidente, não seria isso mesmo o que grande parte dos trabalhadores fazem diariamente?

SINCERIDADE

2008-03-18T07:13:00.000-07:00

Não podem as pessoas fracas ser sinceras. Isso não é meu. É do La Rochefoucault. Mas poderia ser de qualquer um. Sinceridade sem vaidade é aprendizado. Pessoas fracas precisam se esconder. Pessoas fracas precisam ser fortes. Sinceridade não se compra na farmácia, muito menos é matéria de escola. Sinceridade é coisa para não se pensar. Quem pensa joga. Quem joga, quer vencer. Sinceridade é singular. Não se compete, não se ganha, se aprende.

QUE PAZ?

2008-03-09T09:23:00.000-07:00

Ela tinha 27 anos. Foi assassinada quinta-feira as 22:30 na favela Cidade de Deus enquanto lavava o uniforme de escola da filha. Recebeu dois tiros fatais de policiais com suas miras caolhas. O alvo eram outros. O alvo é a morte patrocinada pelo governo de Sérgio Cabral e sua polícia assassina. Uma polícia que mata mais do que um carandiru por mês nas favelas sob o silêncio soturno carioca. O Estado tem o monopólio da força. Questão de droga é questão de saúde. Vidas são ceifadas dia a dia em um combate vão contra as drogas. Só restam contas, números , estatísticas comparativas, gráficos. Precisam morrer quantos mais para perceber que a luta contra o tráfico é uma luta tola, insana que não acaba nunca se for tratada com força. Para a sociedade que pede paz, saiba que ela só vem com educação , saúde e amor. Paz é consequência e não princípio. Se a polícia continuar com estratégia de guerra, a paz tão pedida é discurso vazio pelas praias de ipanema. A não ser que a paz seja alcançada dizimando a população do morro. Aí é questão de nomenclatura e eu tenho um outro nome para isso.

Desse Jeito

2008-03-09T09:01:00.000-07:00

Gosto de ler e escrever cedo no bar. Super Burguer na gávea ou Calamres no Horto são alguns deles. Sartre tinha esse prazer. Tem uma molecada que sai da escola e está sempre lá. É um sacaneando o outro. É bom ficar ao fundo olhando a esquina e o movimento do bar. Bares que tem o preço justo e o público honesto. Também aprecio preço honesto e o público justo. Ganhei uma grana trabalhando muitos anos em algumas empresas. larguei tudo. Tenho 33 anos. Essa grana dá pra viver mais um tempo sem trabalhar. Viver vagabundeando pelas esquinas. Logo volto a fazer alguma coisa que me dê tesão. Adoro arroz e feijão. Sem frescura. Fiz faculdade de economia. Papilto sobre o assunto. Acho que assim mesmo que todos fazem nessa área. Acho um saco me apresentar linear como economista, hetero,moro no rio de janeiro. Se é para rotular, prefiro como um cara sem memória, que gosta de sexo, leitor de Goethe e Allan Sieber e tô sempre do lado do mais fraco.

VELHA CRIANÇA

2008-03-07T17:08:00.000-08:00

É que o menino se distrai e vira homem;
O sonho antes sonhado, agora vai ser desenhado;
A mãe retira as vestes de deusa;
Assume contornos de mulher;
Assim, a velha criança vai crescendo;
Encontrando ainda mais perguntas sem respostas;
Colocando outra vez aquela camiza azul desbotada;
Brinca sozinha com seus mundos interiores;
Mas hoje há no peito, uma dor de ilusão.

MÂE

2008-03-04T06:34:00.000-08:00

Leio A Mãe de Máximo Górki. Que mãe corajosa. Lembro da minha mãe. Uma mãe que tem a esperança dentro dela. Uma mãe que faz o que pode e o que não pode pela família.
Uma mulher bonita que vibra com os menores ganhos que a vida lhe proporciona. Uma mulher de fibra que não desiste de nada facilmente.
Um dia, eu era pequeno, vi minha mãe arrumando vários presentes de natal para as ajudantes que cuidavam do meu avô já debilitado e também contribuiam para a ceia. Ela não ia gostar de ver toda a família classe-média trocando presentes e não as ajudantes. Ela nunca fez distinção alguma. Tem a sensibilidade de olhar para o outro. Aprendi generosidade com ela.
Um verdadeiro beijo para a minha mãe. Ou para a Bãrby. Tanto faz...Ela entende.

Americanos Brasileiros

2008-03-01T12:46:00.000-08:00

A fumaça do café sobe pela xícara. A guitarra distorcida de Jeff Beck procura a alma.
Voz ao fundo de uma loura criança conversa com bonecas e sonhos.
Somos Brasileiros, somos América também.
Quadrinhos de Robert Crumb desnudam com humor adulto os fantasmas interiores.
E assim o sábado vai passando no Rio de Janeiro ou em Cleveland.
A chuva escorre pela janela e o clima cinzento sem barulho anuncia uma mansidão levemente entristecida. A vida não são flores e nem foi a maturidade que chegou.

PALAVRAS AMENAS APENAS

2008-02-28T18:03:00.000-08:00

A palavra, vazia, hoje em dia, não faz sentido.
Jogada de cá pra lá, de lá pra cá, virou rotina obrigatória.
Ninguém consegue suprimí-la,
É que a angústia do silêncio angustia.
O tempo passa, as palavras correm solta.
Sem peso, sem cheiro, cheias de estilo pra agradar,
Palavras ditas pelo sabor do momento
Palavras sem compromisso do dono
Palavras a beira de um abismo em extinção
Correr o risco pela palavra é antiquado.
Palavras-brisas, leves sem a substância própria que lhe formou.
Palavras café descafeínado.
Palavras para não ofender. Palavras para não doer.
Palavras para divertir. Taí, palavras entretenimento.
Palavras que não toquem em ponto desconfortável e despertem para um novo patamar. Palavras cobertor, palavras conforto.
Palavras que evitem o conflito. Palavras alívio.
Palavras não são mais a seiva, agora o barato bobo são as palavras flor.
Palavras multiplicidade.

Sonho Acordado

2008-02-24T13:40:00.000-08:00

Saber-se fragmentado sem perder espinha dorsal,

Saber-se mal amado sem perder elegância formal,

Saber-se imbecil sem perder luz no final,

Saber-se menino sem perder a seriedade da dor,

Saber-se calado sem perder a opinião que lhe dou,

Saber-se mais velho sem perder a ilusão da cor,

Saber-se gigante sem perder a condição do amor,

E aí chorar baixinho para se ouvir melhor,

Chorar no chuveiro para secar a voz,

Chorar tanto, até ficar só,

Para enfim, dormir como ferido em paz,

Dormir sem sonhar, que sonho ficou para trás.

Cuspida Seca

2008-02-22T16:44:00.000-08:00

Você fica escrevendo, para acreditar no que escreve. Critica querendo acreditar na sua crítica. No fundo, se conhece bem. Bem menos do que gostaria. Você compreende e sabe que isso não é o bastante. Sonha porquê só assim dá prá viver. Você agora não faz literatura e avisa. Você agora não faz forma sem saber. Você faz tudo por você. Acha isso o máximo. Você quer se encontrar. E briga por isso sempre. Muitas vezes enrola um pouco a vida pois tomar decisão não é fácil. A inércia do que já está, tem sua força reconhecida até na física (um pouco de literatura nesta cuspida seca).
Você é ou são personagens. Você sabe as reais que pode entrar. Sabe o valor da maconha, do álcool e da aparente normalidade. A maconha ajuda a não esquecermos nossos medos. A normalidade de não se esquecer e o álcool de acreditar que vale a pena viver.
Você acredita no seu egoísmo. E busca o belo a todo custo. Você quer ser eterno. E disso não abre mão. Você não acredita em morrer em paz. Acredita na dor.
Se emputece com sua covardia. Essa covardia não é a que todo mundo diz. Ela é só sua. Você não entende que o mundo é que manda e não você. Você é vaidoso e precisa de aplausos. As dores para você sempre te ajudaram. Dores que te colocam no eixo.
Você se perde na musicalidade das palavras. Se perde também no silêncio. Você reconhece seu ego na aprovação do outro. Confia como um cego no entendimento comum sobre as coisas. Você não sabe de quê lado está o bem e o mal. Você não sabe de quê lado está. Você não quer perder nunca. Você quer ser o sujeito.
Ainda que haja tudo isso, tenta, como poucos, acertar e não deixa de amar e valorizar a vida em sua dimensão mais banal.

Juizo Final

2008-02-19T08:51:00.000-08:00

-Já disse que mal não se corta pela raiz, mas se poda dia a dia com dedicação e saco!
Com essa frase, Aristides se despediu da babá que insistentemente reclamava da traquinagens da filha dele.
Pegou seu carro e foi para o trabalho depois de um almoço em casa cheio de turbulências.

O negócio é que do outro lado da cidade, Joninhas não queria nem saber. Tinha acabado de acordar. O barraco parecia se derreter pelo sol e hoje não podia ter folga. Era dia de ser malvado e garantir o adianto.

A tarde de Aristides foi regada a muito carimbo, algumas ordens, sorrisos forçados e cafés cheios de adoçante.

A de Joninhas, foi comer carambolas embaixo da árvore, pendurar uma cerveja na birosca do Edgar e esperar Julinha para ver o pôr-do-sol já armando qual seria o barato da noite.

De noite ,Aristides pega filha e a leva para jantar. Depois de muita comida ,bebida e sobremesa, já empanturrados, pega a chave do carro com o segurança e parte para seu doce lar.
Porém não imaginava que Joninhas estava no seu caminho. O menor, ao lado de Julinha dispara três tiros fatais em Aristides quando esse chegava no portão de sua casa. A filha, berrando , foi largada no portão e Joninhas partiu assustado com aquela máquina para algum desmanche da madrugada.

Arrumação

2008-02-17T04:43:00.000-08:00

Ela estava no metrô. Olhando para porta de saída, essa mulher frágil, negra e grávida, de segunda a sábado trabalha de faxineira. Um repórter lhe pergunta o porquê dela se vestir com primor e cuidado admirável.
- Eu me arrumo, pois é aí que eu me seguro. Se não me arrumo nada faz sentido. Só quem tem o mínimo não se preocupa em se arrumar.
A cada bofetada da vida eu respondo com meus brincos, a cada humilhação que recebo devolvo com minha reluzente sandália. Ninguém segura meu perfume. Ele exala e me liberta.
Eu me arrumo pelos meus filhos e para esse que vem vindo. Eu me arrumo por dignidade.
Nada da vida me dói. É assim que eu me visto.

TUBO

2008-02-14T03:32:00.000-08:00

Seis da tarde. O noticiário televisivo despenca casos de violência ocorridos em várias partes da cidade. Seis pessoas sentadas não piscam, estão todos com seus corpos imersos na violência produzida pelo tubo. Mesas apontam como um canhão para o tubo.
Em uma mesa mais afastada, um casal divaga assuntos prosaicos.
As seis pessoas se impressionam com o roubo a banco do outro lado da cidade. Olham para o tubo. O tubo assusta e não mente. O casal da mesa mais afastada papeia sobre a diva Marylin Monroe. Um beijo de cumplicidade. Seis pessoas estão entubadas recebendo notícias violentas. Sentem o impacto das notícias espetaculares, ficam abaladas. Não conversam, de vez em quando soltam no ar um "filho da puta". São receptores das notícias geradas pelo tubo. O casal da mesa mais afastada lembra de como a vida tem seus momentos tristes e felizes. Buscam perguntas e respostas, vão atrás. A notícia violenta termina, os homens-receptores relaxam pois é a hora de ver os gols do fim-de-semana. O Tubo não falha.

Estética e Amizade parte I

2008-02-11T02:10:00.000-08:00

Amizade é aquilo que sinto em boas conversas na mesa de bar.
Variando o papo entre amor, dor, vida, sociedade, cinema, ciência, o amigo completa o que me falta. O silêncio consentido nos acalma. A cerveja dividida nos afaga. A discordância do amigo excita e nos faz repensar.
Neste clima ouvi do ótimo amigo Rômulo uma definição de estética a partir de suas leituras do século dezenove, como a "forma que você sente".
Portanto, mesa de bar com amigo é uma solução estética que gosto. Mas não é qualquer bar, estou bem nos botecos em que cerveja de garrafa é vendida, o bar é extensão da casa, com mesas e cadeiras para poder beber, conversar e viajar.
É bom conhecer a estética própria que nos potencializa como ser humano. Não sendo a solução estética própria, estaremos pela metade e portanto nossa potência humana não será exercida plenamente.
Se estou em uma choperia não é uma solução estética que me agrada. A idéia individual do chopp, o garçom em uma sede de enfiar mais chopps goela abaixo, o sentimento de profissionalismo me incomoda. Em compensação o Elite bar em Maria das Graças...Porém para muitos, a choperia se encaixa perfeitamente, talvez por outras questões estéticas como o ambiente "clean", pessoas "bonitas" (sic)...
A estética possui um caráter pessoal, a forma que cada um se assujeita (dei uma de Guimarães Rosa) no mundo , faz com que nos identifiquemos com determinado olhar. Portanto a forma estética concretizada no Elite bar que me agrada deve-se aos valores constituídos ali que me fazem sentir bem, os quais seriam: o olhar natiural das pessoas sem pose, a idéia solidária da cerveja, a possibilidade de sentar na calçada e papear, a sinceridade do subúrbio, a paixão pelo popular.
Nesse vagar, vamos construindo concepções estéticas em nossas vidas. Mais do que o boteco , cada um possui no seu âmago uma estética para casa , para mulher, etc..
Inteireza potente é aderir o olhar estético pessoal com a realidade cotidiana.
Este assunto deveria ser mais popularizado. Como disse mais ou menos assim, a formidável Clarice Lispector: " muitas vezes compreendemos uma palavra que até então não conhecíamos seu significado e a partir deste momento novas visões de mundo são adicionadas, transformando as visões já existentes".

Inebriado

2008-02-05T02:54:00.000-08:00

Ela vem com os filhos. Seus filhos são meus filhos. Mas para eles, não sou seu pai. Eles têm seus pais. Ela me ama. Nos conhecemos e foi muito forte. Decidimos viver juntos no primeiro mês de encontro. Os amigos pediram cautela. Eles querem o nosso melhor. Ela apóia meus sonhos. Eu apóio os dela. Ela sabe quem eu sou . Eu sei quem é ela . E isso nos une. Nos faz querer estar próximos. Ela topa mudanças. Topa porquê acredita em mim. Sabemos que vida é para ser vivida no dia-a-dia. Não queremos trair nossos valores. Nem buscar alívio através da mentira. Fazemos festa por jantar arroz com ovo frito. Não precisamos ir a Paris de avião. A expectativa por uma viagem de ônibus para ilha do mel é a nossa vida. A felicidade está dentro da gente.
A gente é assim. Não é o caminho que o mundo caminha. Mas é o nosso. E isso que importa.Ela acredita na simplicidade e no amor. Eu acredito nela. Ela faz o que acredita. Paga um alto preço por isso. Mas nunca abaixa a cabeça. Por essas e outras , é a minha mulher. A mulher que eu amo.

Imagens cheias de senso ( seria non non-sense?)

2008-01-29T04:48:00.000-08:00

Multidão assonada levanta para trabalhar.
A música do despertador é ruim , o sono é bom. O trabalho, geralmente, é chato.

Mulher furta chocolates no supermercado de dia e à noite cuida de velhinha desamparada.

Perua faz generosas caridades aos asilos e maltrata em casa a faxineira.
- Minha vocação é pastora e não enfermeira! repete com a veemência de quem sabe o que fala.

Irmãos conversando. São garotos trabalhadores sonhando com um mundo melhor.
Um comenta sobre a surra que o tio deu na tia, interrompido gentilmente pelo outro, pedindo a mantega do lado da mesa.

Menino arteiro não é compreendido pela família que o leva ao psicanalista. O cachorro já o sacava, humano.

Pessoas almoçam sem fome, mentem para si mesmo, sorriem com força, brigam sem motivo .
Ainda que sofram quando dói.

Pesquisa na frente do museu para saber se o aumento da frequência de visitantes deve-se à exposição do momento ou ao frisson causado pelo roubo de dias atrás.

Homem veste-se do seu time de futebol, escraviza o filho pro mesmo time, tv paga para ver os jogos e sonha com a esposa vestida sensualmente com a roupa do seu maior rival.

Homem mata a mulher grávida e o futuro bebê com tiros precisos na barriga da gestante. O filho era dele. O motivo recôndito: mistura de cachaça com farda de general.

Juntos

2008-01-21T05:02:00.000-08:00

Anônimos, trocaram sorrisos

Tímidos, se encontraram

Sabiam o que sentiam

Apesar do bom senso dos amigos

E não escondiam segredos de ninguém

Cabendo ao mundo conhecê-los

A palavra "passado" foi esquecida

Acreditando que vida não se constrói

Flor não precisa ser perfeita

E comida pode ter pouco sal

O cheiro do outro apagava as palavras

Embaçava o céu

Na dispensa, macarrão e cerveja

Sobre amor, um copo de água à dois

Finalmente, admitiam não sonhar.

Miséria

2008-01-15T10:45:00.000-08:00

Guerra Fratricida
Centro da vida
Explode Uruguaiana
Rio de lágrimas
Sujeira camarada

Na presidente vargas, centro do rio, vagabundo dorme enfileirado. Tem que dormir e não sonhar. Se delirar é melhor não acordar. Tem que ouvir, vai fazer o quê? É muito pobre! Não tem solução!
E não pode rir nem chorar. Se chorar, vai apanhar. O papo é viver. E viver com as glórias que a vida dá. Já falei que não pode sonhar. O lance é comer, engolir, parir.
De dia , é fugir. A natureza só fode, se não é a merda da chuva, é a porra do sol na cara. Nunca ajuda!
Tem que garantir o sustento nas migalhas. Nisso, o capitalismo é camarada. Diz que é bom, cresce e distribui. Rola até pedaço de macdonalds no lixo.
Lixo do centro é nutritivo. Tem qualidade. O ruim é que o pessoal não ajuda, não separa o que se aproveita do que não se aproveita. Não aproveita, pra gente, é comida estragada. O reciclável não incomoda, se não quiser separar, não precisa. Pensar ecologia é tá de barriga cheia. A noite, fumando um cigarro vagabundo a gente pensa cobrindo os pés do vento frio que esses putos não sentem fechado nas suas paredes. Sei que somos revoltados, vai entender.
Briga é alimento pra alma. Vira e mexe a porrada come. A diversão é que vai formando grupos. Líder bêbado sempre se fode. Uns são mais folgados, outros menos. Tem neguinho querendo levar vantagem em tudo. Não basta ter espaço garantido, quer sombra e água fresca. Só pensa nele. Depois que morre não tem com quem reclamar. As vezes vem uma galera dar comida. Tem filho da puta que não tem mais fome, mas continua comendo. São uns porras de uns gulosos. Acham que pode virar reserva pro dia seguinte. Será que não sabem que tudo vira merda fedida nos becos. No dia seguinte, esse povinho trabalhador reclama que o cheiro na cidade tá muito ruim. Quando a gente come bem, eles reclamam? Vai entender. São um bando de gente responsável. Acordam cedo, andam rápido. São tudo trabalhador, diferente de nós, que até gostaria de sair daqui mas não conseguimos. Vai ver que a gente tem algum problema na cabeça ou foi deus que quis. Ainda bem que tem deus , se não tivesse a gente tava fudido, não vinha nem pra essa vida. Como ia ter vida sem a gente? O pessoal ia ter pena de quem? Deus sabe das coisas. Amém.

Amor, a não- palavra

2008-01-13T07:31:00.000-08:00

Acredito na sorte, no mistério e no amor. Poderia não te conhecer.
Casais que se amam, amor a arte, filhos , às convicções ou dúvidas, aos amigos, o desconhecido, a atmosfera e a dor... A capacidade de amar é gigantesca e muito bom se explorada.
Diferente das novelas com as suas ausências de conflito, no amor, conflito é estruturante.
Na economia do amor, seu alcance não se procura.
Freud, ao contrário de Sartre, vê a essência precedendo a existência. Falando de amor, não se escolhe quem ama, quando foi já é. Ponto pra Freud.
Luzes lisérgicas em Copacabana, lotação no mercado de madureira, amor social e existêncial. Sensibilidade amorosa jorra da alma. Não há quem segure.
Libertar o amor, se drogar de amor, suportá-lo nas diferentes formas de expressão.
O estado de gravidez provocado pelo excesso amoroso , não dá sentido à vida, mas rasga diplomas.
Poesia abraçando o infinito, amor sem riqueza. Um circo pobre na beira da estrada. Amor é generoso e mambembe. Egoístas não acreditam no amor.

Peitudas Filósofas

2008-01-08T04:22:00.000-08:00

Peitos esporram leite contaminado. O milk ejeta como pau que goza.
Siliconadas vingaram-se de Freud.
A quem importa a perda de mobilidade? O natural é um mito! gritam pulando seus corpos sob o olhar atento de tetas retesadas.
O suporte coloidal, a adjência suplementar, vem fechar o buraco que é estar vivo. Algo falta dentro de mim? 250ml resolve!
Acreditam que agora devem dedicar seu precioso tempo destrinchando Nietzche . Assim serão completas. Peitudas filósofas. Quê mais pediria o bom moço?
Não é que Nietzche define felicidade como "o sentimento de que a potência cresce, de que uma barreira é superada." Respostas encaixadas conforme o freguês.
Decotes ousados em rostos distantes, buscam amalgamar dois seres num só.
Mutante, cyborg, andrógino ou o novo ser-humano família?
São mais olhadas no estado peituda, porém abaixa a sensibilidade epidérmica . Não esquentam. Tambem pudera, acostumaram mais com o massivo reconhecimento externo que a entrada no labirinto a dois.
Sentem mais confiança em si mesmo, a rejeição do outro deixa de jogar contra , se algo está torto, há alguma pane, não é de sua responsa. O silicone é a lei áurea da relação. Depois de anos de escravidão a chibata mudou de mão. A lei agora é no "se vira, negão."
Histéricas das classes c e d já começam parcelar o peitola à prazo. Para ódio da elite, que só lhe resta ,chorar o leite césio ou chernobyl derramado.

Esquina das mudanças sem mudanças

2008-01-06T07:32:00.000-08:00

Lúcio gostava sempre de uma esquina que nunca soubera o nome.
Ela ficava intacta em seus sonhos. Acordado, tinha o hábito de vigiar pequenas mudanças que a predileta sofria. Primeiro foi a mercearia, trocada por uma locadora que hoje é depósito de material plástico. Do outro lado da rua, felizmente, o bar permanecia o mesmo, apesar das mudanças de humor do dono.
Um sinal de trânsito que nunca houve, foi colocado, aumentando o barulho no reduzir e acelerar dos carros.
Cerveja gelada com óleo diesel era o que alguns frequentadores mais assíduos diziam para o Seu Messias, dono do bar.
Apesar de seu temperamento oscilante, Messias era um homem de idéias fixas. A mais conhecida era seu desejo de destruir o sinal de trânsito. Aquele sinal simbolizava para ele, o controle da mulher, reclamação dos vizinhos , e até mesmo a burocracia de "fechar o caixa". Sentia que destruindo o sinal estaria resolvendo seus problemas.
Em uma madrugada tranquila de segunda -feira, após fechar o bar, Messias serrou o mastro que sustentava o sinal causando um imenso estrondo.
Ignorando o acender de luzes da vizinhança, saiu calmamente assobiando, sem esconder a responsabilidade do ato, pois era barato perto do peso que tirava das costas.
No dia seguinte, abriu o bar, o mastro deitado na calçada e um técnico informando que apesar da barbaridade cometida, o sinal não iria ser reposto, e que em seu lugar seria substituído por lombadas eletrônicas.
Regressando à velha esquina, Lúcio vê mudanças, como a nova lombada. Irritado, chega ao Seu Messias que o tranquiliza:
-Meu filho, Essa lombada trouxe-me a paz que eu sempre quis.
Lúcio recebe um fluxo de bem- estar e começa aceitar mudanças sem resignação.
Messias, logo, logo, achará novo problema na azeitona de sua empada.

TESTEMUNHO

2007-12-28T05:18:00.000-08:00

Era hora do encontro com a verdade. Não podia mais fugir. Se subia ou descia pouco importava.
Encontrar uma saída , angariar fundos emocionais para olhar de frente o que acumulava em vida, era o que lhe bastava. No universo paralelo, vidas nunca se cruzam nem ao menos no infinito.
Jantar sobras de um banquete global não lhe eram migalhas, mas tutano necessário no amanhã incerto. A luta não era para um dia alcançar o senso comum, mas para que fosse íntimo do seu próprio sangue.
Fazer parte de um belo quadro social no qual a moldura tem valido mais do que a pintura o inquietava. Ouvira de um Goethe bêbado que nem sempre a melhor decisão é a mais pensada. Vai ver que o abismo foi criado como uma queda pra fora refletido em um trampolim voltado para dentro.
O diálogo de surdos ainda continuava sem voz, morreram todos, renasceu uma dor singela e verdadeira.
Viver não era tão complicado como lhe queriam fazer acreditar.

O HOMEM E A MULHER

2007-12-08T15:37:00.000-08:00

Viagem longa de ônibus, um homem e uma mulher, por coincidência , sentaram lado a lado. Roçavam seus joelhos em silêncio.
Na verdade, o joelho dele se inclinava ao dela que permanecia estático. Depois de um tempo, foi o cutuvelo dele que encostava na parte delgada da cintura dela . A cintura não era cúmplice dessa história, nem tampouco resistente ao movimento de um cutuvelo em forma de pincelada.
Tempo passa, o ombro dele enverga ao dela se abaixando para ficar na mesma altura. Sabia o homem, que ombros juntos se tocando são quase rostos se beijando.
Ele aprendera na escola que o movimento dos dedos era o que diferenciava o ser humano dos animais. O comando dos dedos é de total controle do seu dono. Portanto, para eximir a dúvida que pairava sobre as intenções da mulher, entrelaçou seus dedos no dedinho dela, como se ali, houvesse finalmente um recado dado, ou até mesmo um bilhete escrito.
O dedinho dela se mantinha impávido, como quem fora envolvido e está se acalentando ou um dedo em que a sensibilidade, a vida teria levado.
Descendo do ônibus, ele a foi levando enganchada em seus braços. Ela não abria a boca. Chegaram no apartamento dele. Havia cheiro de coisas estragadas, discos jogados pela sala, um gosto de ressaca impregnado nas paredes. O homem tirou a roupa dele e tirou também a dela. Deitou-a no sofá jogando as tralhas no chão. Ali eles fuderam. No máximo ela fazia “hum” gemendo sem emoção.
Ele perguntou se podia batê-la , a mulher não respondia, e o olhava num misto de decência e cansaço. Levada desde o começo, até no sexo, vontade e desejo não lhes pareciam importantes.
Ele gozou em sua barriga e caiu ao lado no chão.
Dormiram. Quando a mulher acordou, saiu de fininho, o suficiente para acordá-lo. Deixou um bilhete: não quero mais.
Pela janela do seu apartamento, o homem ainda a viu pedindo “fogo” ao jornaleiro, para logo em seguida cair no sumidouro da multidão. Fechou a cortina, certo de que intimidade é algo que se faz a distância.

Henry Sobel na revista

2007-11-24T11:45:00.000-08:00

Para quem não viu a capa da revista Época desta semana aí vai:
“Errei, mas não sou ladrão.” Ao lado desta frase em destaque, seu formulador, Henry Sobel aparece aprumando a gravata com um olhar tenso , fixo a frente.
Henry, o rabino, foi preso há 8 meses atrás furtando gravatas em Miami sob a mira persecutória de câmeras escondidas em uma loja de departamento americana. Agora , veio a redenção.
A frase do rabino, admite algumas possibilidades. O ladrão é um ser contumaz em seu desvio e não um bom moço que um dia fracassou na tentativa de ceder a gravatas multicoloridas. Ao transformar ladrão em um ente objetivo, tanto Henry quanto a sociedade produzem uma “cara para o ladrão”, no qual as fraquezas de alguns viram erros e as de outros vagabundagem.
Aprumando a gravata, Henry reestabelece uma conexão com o objeto fálico que causou o erro, como quem já tivesse resolvido o drama não o escondendo ou como um antigo amor que após o sofrido término se transforma em grande amigo. Pura estratégia.
O Olhar azul tenso do rabino espelha cifrões. Sem a gravata e suas amarras, o rabino chegaria mais perto de deus. Sua religião não abre espaço para religiosidade.

Palavras Apenas...

2007-11-16T08:00:00.000-08:00

Sem descanso
Moradora do primeiro andar de uma movimentada rua de ipanema e sua empregada começaram tossir e se sentiram sufocadas subitamente. Ao chegarem à janela, a constatação: policiais da operação Ipabacana jogavam spray de pimenta no rosto de crianças de rua. O produto de tão forte, alcançou os andares mais baixos. Ui!

A nota acima foi escrita por Anna Ramalho em sua coluna no JB de quinta-feira 15 de novembro/07.
Neste espaço farei uma análise crítica da nota e um retrato do movimento Ipabacana. A análise enviei para o email da autora e para a seção de cartas do JB.
O título "Sem Descanso", para a autora, reflete o estado da moradora de ipanema devido ao odor de pimenta inalado dentro de sua própria casa , e, também, em menor grau, por haver criancas ali em sua rua. Afinal, a rua é dela.
O aspecto central do texto é o odor que incomoda a moradora do apartamento. O rosto das crianças é só o obstáculo pecorrido pelo spray que mais leve do que ar sobe ao primeiro andar.
Portanto, o rosto da criança de rua é um mero objeto na construção do texto no qual o único sujeito é a moradora do apartamento.
Diferente seria se o texto ao invés de "crianças de rua" referir-se somente a "crianças" . Não tenho dúvidas que teor do texto seria de revolta contra o ato de jogar spray em seus rostos. Porém, como são crianças "de rua", este "de rua" acaba transformando o ato de jogar spray no rosto em mera adjacência no texto.
Ela finaliza a nota com Ui!
Ui, pelo odor, não Ui pela humilhação, pois para humilhação seria melhor um Porra!, sentida na pele de criança que sofrem por viverem na miséria.
Anna Ramalho, as palavras valem, as palavras sangram, tenha mais responsabilidade no que escreve em uma mídia impressa e lida pelo brasil afora.
Sobre a Operação Ipabacana, movimento para deixar o bairro mais bonito, mais "clean", métodos de tortura são usados e deve ser investigado por ser um movimento covarde que joga spray de pimenta no rosto de crianças de rua. Isto é inadmissível.

HUMANITA$

2007-11-12T10:34:00.000-08:00

Será que teremos outro tipo de humanidade em breve?
Uma humanidade calcada em outros valores, metamorfoseada pela tecnologia, em um novo homem.
Muitos estudam o futuro da humanidade. Suposições baseadas em teóricos temos aos montes.
Talvez o homem do futuro será um outro , aonde valores como amor e solidariedade não existirão mais. Um homem narcísico, engolidor do próprio gozo. Ninguém tem certeza do que virá.
Porém, qual é atualmente o único laço comum e irrestrito que existe entre toda a humanidade? E que diante deles há um consenso geral? O dinheiro.
Quando falamos em dinheiro tudo se entende, ou qualquer desentendimento por ele está inserido na seara do entendido.
Afinal é dinheiro e sem o mesmo não posso viver, nem comer... O Pacto global capitalista está aí . Como dizia Raulzito: "a arapuca está armada, onegócio é que os homens do mundo piraram , eles são carrascos e vítimas do próprio mecanismo que criaram".
Mães dizem ao filhos que precisam ter um espírito competitivo (sic), pois o mercado é cruel. O solo bem cuidado para que estas idéias floreçam, somente está bem arado pois o dinheiro justifica tudo. E confunde a própria noção do que é viver.
Nesta viagem psicodélica as pessoas vivem correndo atras dele, fazendo todas as doideras por ele, para que de posse do monte de grana possam enfim comprar as coisas que precisam para ser felizes.
O conforto do carro, da tv plasma, do chocolate mais caro, satisfaz por algumas horas, mas sempre volta.
Ao inves de emancipar-se, o jogo da dependência é reforçado e se carrega uma vida assim.
Ah! Mas eles são felizes assim!! Diriam muitos.
Acredito que a felicidade esteja vinculada a você se emancipar e se libertar dessa gira. Te dá um alivío quando não precisa da aceitação do Outro.
Lacan diz que "O desejo é o desejo do outro". Apreender isso é uma forma de superação, ao conhecermos nossas reais necessidades, vontades e liberdades.
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Huguito Chaves chama o presidente da espanha de fascista.
O Aznar é fascista mesmo, todo mundo sabe, só não se podia falar em público.
Sem conflito, as evidências ficam escamoteadas, reforçando a liderança do mais forte. Lembre de situações em que estava fragilizado(a) e que se fosse só no protocolo sua "voz" nunca ecoava, havendo a necessidade de certos imperatvos para se afirmar.
Chamar Aznar de Fascista é dizer como a europa lida com a imigração, é como tratam minorias como negros...
Huguito que é da periferia, desvela o que está abafado, literalmente quebrando o protocolo da reunião.Ufa!!

ZIZEK, NEGRA LUZ

2007-10-31T09:23:00.001-07:00

Dividido com vocês brevemente meus estudos sobre Slavoj Zizek . Estudos para enveredar na tessitura do real e não para morrer dentro de mim. Estou admirado por suas idéias. Esloveno , sociólogo, filósofo e psicanalista lacaniano, Zizek é fortemente influenciado por Lacan,Marx e Hegel.
Autor de vários livros entre os quais "Eles não sabem o que fazem: o sublime objeto da ideologia", "O mais sublime dos histérico: Hegel com Lacan", "Um mapa da ideologia,"Bem vindo ao deserto do real", "Arriscando o impossível". Hoje é um do grandes nomes da filosofia social mundial.
Zizek ( acima dos Zs em seu nome, há um acento circunflexo ao contrário, acento de línguas eslavas, em que não há funcionalidade em meu teclado para tal chepeuzinho invertido ) aborda diferentes questões contemporâneas Por questão de espaço estarei desenvolvendo duas idéias do autor: a tolerância atual em mundo multicultural e o compromisso com a própria vida:

Tolerância:
Para o autor, em um mundo de opções aparentemente infinitas, as escolhas reais são mínimas. Tudo é permitido, pode se desfrutar de tudo, mas despojada da substância que o torna perigoso. Deste modo, tolerância significa deixe-me em paz, pois não quero ser incomodado por você.
O capitalismo global orquestra grandes contribuições financeiras humanitárias que é uma forma de manter a distância com quem sofre regulando-a através do dinheiro. O outro deve ser entendido como uma abstração, como se já estivesse morto. Ao invés de tolerância ao outro é mortificação ao outro. Abstraímos o outro em um caldo de cultura inodoro, num discurso de aparente respeito, para que a distância esteja mantida.
O discurso ocidental também determina o que deve ser tolerado. Assim fundamentalismo –islâmico é intolerante pois não está no cânone dos direitos universais ocidentais. Por que nós é que determinamos o que deva ser tolerado? Desta forma o budismo, maoismo já foi apreendido pelo capitalismo global enquanto o islamismo é o único foco que se opõe a ética capitalista.

Compromisso com a própria vida:
O modo de vida de grande parte da sociedade atual tem a idéia de que a vida não tem sentido último e a única meta acaba sendo a felicidade pessoal. Assim, o valor mais elevado seria continuar a própria vida. Em uma atitude pequena de sobrevivente.
Portando se diz falsamente que vivemos hoje uma sociedade de risco porém os riscos que as pessoas têm são riscos passivos e não ativos. E vão prolongando a vida até a morte..
Para o autor, há de se ter coragem de assumir riscos, pois a a vida não é meramente vida, é sempre acompanhada por um certo excesso ou por algo pelo qual as pessoas podem arriscar a própria vida. Assim o autor defende que hoje temos que reabilitar mais do que nunca termos como "eternidade", "decisão", "coragem"e heroísmo".
Como nos lembra Zizek baseado em Hegel o espírito é sempre um esqueleto" e não podemos assim separar a mais íntima experiência física de suas dimensões trancedentais. Adentrar este real é arriscar o impossível.
Para desenvolver algum aspecto do texto, envie uma mensagem que farei com todo prazer para o email do interessado.

Marcelinho da mamãe

2007-10-22T10:25:00.000-07:00

Lourdes, é uma empregadinha da Penha. Safadinha, pega o trem lotado para ser esfregada por homens de pouco apuro. Trabalha de sainha rosa e quando é coxada dá a sensação para o homem, de quê levitou o bumbum para ser chegada com mais facilidade. Batons vermelhos bem torneados produzem uma boca maior que a natural . Maior e mais sensual.
Lourdes não gosta de trabalhar. Arruma as bagunças de uma senhora velha pelo centro e volta fogosa para casa em um ônibus lotado que a esmaga, matando de prazer.

Marcelo, é um executivo do mercado financeiro da Barra, que trabalha com papéis e tem o discurso afinado com o que é chamado de "modernidade". Marcelo tem o maior respeito dos porteiros, pois sempre sai alinhado, tem uma voz calma e baixa , em uma frequência suave de quem é certamente "bem educado." Marcelo vê a família da noiva todo final de semana, tem um filho com a cara do pai e não poupa esforços pra agraciar o lindo bebê.
Marcelo um dia teve um caso com Lurdinha.
Lurdinha dedurou Marcelo para a esposa e o casamento de anos terminou.

Acima foi escrita uma estória mal contada de uma forma brasileira truísta, socialmente aceita.
Qualquer estória tem milhares de formas contadas . A representação do real não é única. Isso não impede crítica.
Tropa de Elite, TV Globo e outras mídias contam estórias de uma forma específica.
Especificamente, por quem tem o poder, a instituição ou a grana do seu lado. O som reverbera. O fraco emudece.
Lurdinha não existe. Ou existe da forma chapada acima.
Falo Lurdinha, em nome de assaltantes, puta de rua, mendigos...

Carteirinha do Real é Vitalícia

2007-10-15T04:46:00.000-07:00

Hoje cancelei minha inscrição no real. Estou devolvendo minha carteirinha . Para quem ficou , boa condenação.
Agora eu posso tudo, suspenso , tudinho posso. Me enxergar , ser o corpo do outro, e sendo o corpo do outro chego no coração do outro. A consciência do absurdo , o cheiro inodoro. Assim me integro, sem me despedaçar.
Se meu corpo não é meu , o meu corpo é seu e é de todos, e não sou mais eu, posso ser todos. Meu corpo é o seu, meu jeito de andar é o seu. Seu sorriso é o meu.

Se a estória acima for mentira, deverei continuar no real e chegar até o outro pelo caminho das trevas, enigmático, cheio de ratos e baratas entrando pelos poros.
Alcançando o outro depois desta batalha sugadora, imponho minha superação sobre a morte.
Refém da harmonia da alma, imporemos nossas armas: sexo, amor e amizade.
Quanto mais vivo e belo , o gozo relaxa , amamos a inutilidade do outro, chegamos mais perto de Deus. Não ser a mosca de kafka ajuda a se libertar. O trabalho opressor castra as potencialidades.
Vida compromissada com o amor ao outro e consigo mesmo , atuando para justiça social, delirando com as artes e obrar com técnica, empurrando a preguiça de lado .
O lance é não morrer em vida.

Números que Ardem

2007-10-04T12:04:00.000-07:00

Timidamente os veiculos de imprensa noticiaram esta semana os dados consolidados do IBGE sobre desigualdade social do Brasil. Comparando de 1996 para 2006 os números mudaram muito pouco.
Os números são assustadores. A renda média per capita familiar dos 40% mais pobres é de 147 reais.
Traduzindo o economês, cada pessoa apta para trabalhar ( o IBGE exclui pessoas menores de 11 anos) dentre os 40% mais pobre do Brasil recebe em média 147 reais por mês.
A renda média per capita familiar do 1% mais rico é de 7.400 reais. A renda média per capita familiar dos 20 % mais rico é de 2.500 reais.
A desigualdade é abissal , mas o que mais incomoda é que a grande maioria da População brasileira é pobre.
Esses números são quentinhos, sairam esta semana direto do inferno. Talvez todos intuam isso andando pelas ruas. Nascemos num país pobre, com a eterna esperança de que um dia tudo vai mudar.
O que salva muitas pessoas é a rede de proteção social que temos de modo informal que faz o papel de estado. É a esmola, o resto de comida, o mercado informal fazendo uma função divina. As vezes sinto-me próximo de Deus comprando um cd pirata.
Responsabilidade é de todos, não somente do governo. Perdurar o status quo é a defesa da elite brasileira.Temos micareta, somos alegres (sic), mas temos uma elite famosa muldialmente pela breguice dos costumes consumistas, gozadoras de paus europeus e americanos .
Açoes do governo como forte tributação progressiva ( paga mais quem ganha mais), tributar herança e gerar um movimento de comunicação de massa de que não está bem para alguém não está bem para ninguém.
Corrupção em parte é resultado da pobreza. Temos que divulgar mais este mote, "Se poder gera corrupção miséria também gera." O mote" o poder corrompe " já pegou a muto tempo. Só poderoso tem justificativa para cometer delito. Isto também é injusto.

Ideologia Européia

2007-09-30T20:02:00.000-07:00

Um filme muito aclamado no Festival do Rio é o documentário "Mulheres Sem Piedade".
Fui assistir ao filme seguido por um debate com o diretor alemão Lukas Roegler.
O documentário trata do tráfico de mulheres nigerianas, de uma cidade chamada Benin, migrantes a carreira de puta na Espanha, Alemanha e principalmente Itália.
É retratada paralelamente a vida de quatro dessas mulheres. Motivadas pela possibilidade de ascensão social, decidem, ou são jogadas para o caminho tortuoso do tráfico humano. Na Europa estão as agenciadoras chamadas de "madames", similares as cafetinas brasileiras. São mulheres nigerianas operando a conexão diretamente da europa para que a imigração ilegal funcione. As garotas passam por condições subumanas durante o percurso migratório e muitas morrem no caminho. 2 anos é o tempo da atravessia até a europa.
A religião "ogum" africana cria um pacto de julgamento nesta conexão em que as garotas fazem uma profissão de fé para que o negócio se realize. O preço desta profissão são as condições que as madames impõem as garotas, criando-se um laço de dependência financeira, territorial e de legalidade que vai torturando as garotas de modo cruel.
Posto os fatos do documentário na mesa, começou o debate com Grabiela Duarte da Daspu ( associação das putas) e Lúcia da Ong Criolla , o Diretor, e um tradutor para o alemão . Gabriela comentou sobre a diferença entre prostituição e tráfico, que a primeira é uma profissão cada vez mais regulamentada e que a segunda, a que pesa na balança, deve ser investigada.
A platéia foi comentando sobre aspectos técnicos do filme com o diretor, até que chegou, minha vez de falar. Apesar de tentar não me auto-centrar, coloco aqui literalmente minha posição pois é o meu país e o sul do mundo que está em jogo:
- Tô cansado destes documentários disseminadores da ideologia européia. De um lado a curiosidade antropológia sobre um povo da áfrica, sobre sua pobreza, religião obscura, povo corrupto e com perversidade ( termo citado duas vezes na película).
Enquanto que a outra parte da moeda, a europa no caso, que tem o dinheiro, a freira ( em uma parte do filme, uma freira italiana condena a religião africana pelas barbaridades), a corrupção dentro da legalidade, apoiado em uma estrutura que dá guarida ao movimento do tráfico humano, nada é dito sobre isso, colocando a responsabilidade total no lado fraco da balança.
_ Ele, como todo europeu, respondeu objetivamente, que não é uma ideologia européia, o filme se atentou basicamente aos fatos das quatro mulheres e quis contar a história delas.
- Respondi que a história foi contada pela metade, somente do lado da oferta (mão de obra) e não da demanda (consumidores) e aí se delineia em cores vivas a ideologia, cabendo a nós agora como terceiro-mundistas retratados desta forma caricata se explicar e como dizia o falecido João Saldanha "quem se explica já sai perdendo."
Como não poderia ser diferente, a frase brasileiríssima do João se perdeu na tradução para o alemão, mas o que vale de tudo isso é a atenção que devemos ter com a aparência de inocente objetividade anglo saxã. Fazer um documentário tem escolhas, recortes, um sujeito ali em expressão.
A ideologia européia não mata galinha como o obscurantismo africano, mas impõe ao terceiro-mundo sutilmente e através de mecanismos legitimadores como um documentário, a idéia de que somos "coitadinhos" precisando subservientemente dos falsos saberes ensinados pelo próprio algoz.

O Romance Querô e o Filme Querô

2007-09-22T17:20:00.000-07:00

Uma vez que é baseado na obra de Plínio Marcos, o filme apresenta diferenças em relação a obra original. Diferenças a parte, restrinjo minha análise no que as duas possuem em comum.
O olhar a partir do referencial Querô, personagem principal, é oposto as produções culturais que normalmente colocam o excluído numa posição de objeto e não de sujeito.
Porém o que o torna única mesmo em relação a outra obras que roteirizam a partir do excluído, é que não se imputa uma áura moral no garoto em busca da superação.
Taí a ruptura do Plínio com o discurso burguês de salvação da humanidade. O menino não tem expectativa, é resultado de como nasceu e o efeito é determinado por tais causas, sem colocar no garoto possibilidades nobres que apaziguem a alma do público.
Outro ponto importante tanto na obra original quanto na adaptação do filme é a densidade orgânica dos personagens. O mestre Plínio para fazer diálogo injetados de concretude põe qualquer um no chinelo. As palavras addquirem forças de expressão tendo o peso de quem conhece visceralmente a dor e as mazelas de um povo na qual o sofrimento animal é a tônica da vida.
Passaram –se 31 anos que esta obra original foi escrita, Querôs e mais Querôs crescem e morrem num piscar de olhos diante de um olhar dominante que massacra meninos com o discurso “não dá o peixe, ensina pescar”.
Sem vara e anzol, pescar vira discurso vazio.
Fenomenal Obra-Prima de humanidade, conscientizando e atentando-nos das armadilhas estético-sociais montadas pelos poderosos.

Profeta do Amor

2007-09-18T09:41:00.000-07:00

No dia 17 de dezembro de 1961 ocorreu um gigantesco incêndio no Circo Norte-americano em Niterói, no Estado do Rio de Janeiro, matando cerca de 500 pessoas. Tal fato, como nos tempos bíblicos, serviu de estopim para o surgimento de um profeta, o Profeta Gentileza que ,se vivo fosse, estaria com 90 anos.
José Datrino era seu nome, caminhoneiro do bairro Guadalupe no Rio de Janeiro. Seis dias após, véspera do Natal, por volta da 13 horas, enquanto descarregava um caminhão, confessou ter ouvido por três vezes uma mensagem divina: deveria abandonar os três caminhões, casa, terrenos e família e ir logo para ao local do incêndio "para ser o consolador de todos os que perderam seus entes queridos". Tomou um dos caminhões, carregou-o com duas pipas de vinho de cem litros e foi a Niterói para cumprir sua missão.
Distribuiu vinho em copinhos de plástico para os familiares e amigos dos entes queridos.Passa a vestir-se com uma bata branca cheia de apliques, com um bastão, um longo estandarte com suas mensagens, encimado por flores para lembrar o jardim do Éden e cata-ventos para arejar as mentes, como dizia. Instalou-se no local do incêndio, aplainou-o, transformando-o num jardim florido. Dormia no caminhão. Por quatro anos consolou a todos que iam ao local chorar de seus mortos dizendo-lhes: "o corpo está morto mas o espírito deles está em Deus".
Depois de quatro anos, percorreu o país, o nordeste e o norte, pregando seus motes "Gentileza" e "Agradecido".
Sua mensagem era de que as pessoas falassem "por gentileza" e não "por favor" e que dissessem "agradecido" em vez de "muito obrigado". A mudança, explica o profeta, é porque ninguém é obrigado a nada e devemos ser gentis uns com os outros, além de nos relacionar por amor e não por favor.
Como todo profeta, Gentileza denuncia e anuncia. Denuncia este mundo, regido "pelo capeta capital que vende tudo e destrói tudo". Um refrão sempre volta, especialmente nas 56 pilastras com inscrições na entrada da rodoviária Novo Rio no Caju: "Gentileza gera gentileza, amor". Anuncia um antídoto à brutalidade de nosso sistema de relações principalmente nas grandes cidades.
Interessante é a sutileza pelo posicionamento que não era escapista e nem tampouco um amor ursinho-pimpão do tipo meus amiguinhos e família são tudo , o resto que se dane. Foram decisões tomadas no "real" baseado na ética da alteridade e não na individualidade.
Desejos, caminhos, forças internas são indivuduais e imanentes a cada ser humano, mas pessoas com essa iluminação são importantes serem lembradas para que ressaltemos em nosso ser a escolha pelo amor ao outro e não pelo ódio. E como dito pelo Velho Sartre "os dois estão dentro da gente, cada um escolhe o seu e deve ser responsável por isso".
Aos que o chamavam de louco, ele respondia: - "Sou maluco para te amar"

Renan Caralheiros, ops, Calheiros

2007-09-13T10:49:00.000-07:00

Antes da tristeza, o sentimento depositado na alma das pessoas é de raiva. O Renan Caralheiros foi absolvido.

Como processa a mente do Renan? Não sou psicólogo, nem tampouco psicanalista mas inclino-me a dizer que ele não sabe mais quem é. Entrou na "gira" do levar vantagem, descolou do seu eu e agora perpetuar-se no poder é o único movimento que faz sentido em sua vida. Que pena de você Renan! Quem sofre mais no íntimo com essas energias negativas baseada em buscas vazias é você e não o povo, meu caro. Disso, eu tenho certeza, mesmo que você não saiba!
As soluções só se resolvem na "práxis". Somente o povo se rebelando , se unindo em movimentos populares poderão ser contraponto ou melhor o escudo para nos defendermos dessa palhaçada.
Apesar de estarmos desesperançados ainda existem muitas pessoas sonhando um mundo melhor e só a união pode ser o mecanismo de resistência.

E o PT? Mercadante e Ideli Salvatti na defesa do Renan. Defenderam com unhas e dentes a permanência de um ladrão no governo. O Mercadante foi meu professor e nunca nos enganou com seu projeto de poder, pelo poder desde sempre. Sempre soube que ele era um vendido. Mas como ele sempre foi bom para torturar os números e usá-los ao seu interesse, até que convencia no economês.

Amamos o país e dele fazemos nossa morada. Pessoas como Renan Calheiros sujam nossa história coalhada de pessoas que nos trouxeram energia de vida, bondade e amor ao próximo.

Trocaria milhões de Renans ,dando de lambuja ACMs, Sarneys, Lulas que envergonham nosso país, por um Profeta Gentileza "cagando pro poder". Nesse lance , felizmente, eu não teria com quem jogar.

Do Lodo nasce Lírio

2007-09-03T10:42:00.000-07:00

No Centro de São Paulo, próximo a pinacoteca Bendito Calixto, especificamente na Rua General Osório, em sua parte conhecida como "Cracolândia" (Ex-redutos dos usuários de crack) rola todo o sábado uma roda de samba de gente bamba da rua. Roda na rua, público bem diversificado. Tem o mendigo, o pobre e o classe média, curtindo , cantando e dançando músicas clássicas de samba e de partido alto.
Sobre partido alto, este genêro disseminado por Mestre Candeia, a criatividade dá o tom. Como no repente nordestino, malandro tem que versar em cima da melodia que é o pano de fundo para a rima se fazer. O criativo, que capta o momento e o faz realidade, versa em cima do verso de outro partideiro e como num duelo as avessas, impulsos de amor são cantados e rimados por diferentes formas.
Momento mágico de todos cantando juntos algum samba bonito , comovido pelo samba, sem mediações de classe econômica e raça que permeiam nossa sociedade brasileira.
Sei que no ultimo sábado do mês a rua fecha e o couro come. Isso é música popular brasileira.

Carta ao Excelentíssimo Governador do Estado do Rio de janeiro

2007-08-30T15:13:00.000-07:00

Prezado Sr.,

Tenho conversado com moradores das favelas do Rio. Sei que você está comandando uma chacina surda. O caveirão- símbolo de morte e de potência de tristeza - é uma das ferramentas usadas para comandar o genocídio.
Você não é o filho do Sérgio Cabral? O Sérgio não é aquele amigo de todos, homem da boa piada e com o conhecimento riquíssuimo de nossa história musical. Quantos Imael Silvas você pode estar assasssinando caro Presidente?
Surpreendo-me com sua cara de bunda mole. Ah! isso você nao consegue trair . Sua cara é de bunda mole e sempre será.
Onde estão os órgãos de imprensa e os artistas para denunciar essa covardia extrema usada pela força das armas ? E sai matando. Se matou 15 , diz que é 7 e vai matando. Afinal números não têm alma. Vítimas mortas são abafadas; no mínimo são pobres e não conseguem fazer alarde. Onde estão as ONGs para contrapor pelo menos com a palavra essa crueldade que a polícia abusa em seu direito de exercer o monopólio da violência.
Se querem ver resultados disso? Para mim já são podres, mas vá lá e com nojo se conclui que é a massa pobre, que berra na geral mas nunca influi no resultado, que é exterminada sem dó.
O que isso muda na sociedade? Aquele avião que entrega a droga e que rouba o som do seu carro, agora está morto. Enquanto isso milhões estão nascendo com o mesmo destino traçado, na qual o governador e a sociedade cansada de pegar aviao atrasado tem repugnação e declara que todos devem ser mortos. Cansei dos jantares do mauricinho João Dória, cansei de ver a Regina Duarte cansada de tudo.
Sonhe com os anjos Governador de merda.

Conto sobre Felicidade

2007-08-07T10:19:00.000-07:00

O Nome dela era Berenice. Nunca mais a esqueci. Não pelo nome, que até engraçadinho achava.
Mas ...como vou dizer... pela bunda.
Não exatamente a bunda, mas pela relação que Berê tinha com o seu bumbum.
Quando pequena, Berê era muito feliz. Adorava brincar de casinha. Sua diversão era mexer com panelinhas, bulezinhos e outros apetrechos que criança diverte se sentindo adulta.
Quando adulta, Berê começou a trabalhar de garçonete e era feliz no seu emprego. Porém, algo a incomodava.
O que para as mulheres que têm, é motivo de orgulho, para Berenice era sofrimento.
Berê tinha ciúmes de sua própria bunda.
Não que fosse feia de rosto, isso definitivamente não era. Era mais um rosto normal na multidão.
A bunda de Berê para ser descrita com rigor exigiria muitas páginas do leitor para imaginar o que era aquilo. Resumindo neste pequeno conto - Berê tinha um bundão!
Enquanto aquela forma ia se arredondando, até que ela gostava. Era o começo da adolescência e esse algo a mais fazia a diferença nas primeiras paqueras.
Porém o negócio foi tomando um vulto que não tinha mais nada para ninguém. Ou melhor, não tinha mais nada para Berê.
Berê e sua Bunda começaram a ser uma coisa só. Sua identidade se confundia com seu proprio bumbum. Isso foi lhe incomodando. O que era motivo de orgulho, começou a ser disputa. A bunda virou sua rival.
Nada mais lhe chateava do que homem caminhando junto a Berê, esperando ela ir um pouco à frente para ver sua bunda melhor.
Triste mesmo para Berenice, foi um dia voltando do trabalho, ouvir uma conversa ao atravessar a rua : Olha a bunda que trabalha no restaurante da Tininha!
Isso foi a morte. Berê teve uma solução definitiva. Fez uma operação plástica de nome estranho: "Retiradas Carnes Glúteas."
Ninguém entendeu. Berê voltou a ser feliz!!

Santos

2007-07-28T18:42:00.000-07:00

Quando sinto, escrevo mais fácil. Falar de Santos é moleza. Poucos sabem, mas Santos é uma ilha. Ilha de São Vicente. Porto + Caiçara + Portuga + Quilombola foi a mistura dada . O caldo que deu, tem gosto forte. Não é para qualquer paladar.
Alguns dias de Santos são suficientes para captar seu borogodó. Chuva fina molhando a extensa e batida faixa de areia. Na praia santista, o futebol de quem é ruim logo aparece. Lá, a fina flor de craques desfila mais pelo ataque. O terreno ajuda o drible. Para o tamanho da cidade, 3 gloriosos times de futebol são uma bela façanha.

Andando pela cidade, o canal é a bússola. São sete canais, esta obra fantástica do sanitarista Saturnino de Brito, que cruzam a praia e distam entre si em 1km aproximadamente. Uma rara cidade plana que facilita a locomoção, a pé e principalmente de bicicleta. Fora isso, existem alguns morros que gravitam entorno da planície.
Pelos lados da praia, existe um jardim frontal a ela, que está no premiado Guiness Book, pois acompanha os 7km da orla. Porém, o importante sempre foi sua beleza e harmonia.

Aqui em Santos, o pronome “tu”, em sua oralidade popular não concorda com o verbo que fica na terceira do singular. Ao se ouvir tal construção gramatical em São Paulo já sabe que tem santista no pedaço. Falando nisso, é normalmente longe de Santos que percebe uma forte unidade espiritual de santistas quando se esbarram. Apostaria suas razões calcadas na jovialidade das pessoas ( característica da praia) com a essência de cada um vomitando o que é(contraponto com as cidades grandes em que há o gosto médio de ser blasé).

Cidade antiga que ainda vive do seu passado. Zona portuária, comércio e pesca fazendo a diferença. A prostituição associada aos negócios levou Santos ao título nos fins dos 80 de Capital Brasileira da Aids. Durante muitos anos, a cidade foi somente lembrada por isso. Para os santistas, o título não era homenagem , mas sabíamos os motivos e isso não dasabonava nem um pouco. Pelo contrário o amor só aumentava.

Outra provocação recebida é de que o mar de Santos é feio pois é escuro. Bonito seria somente do litoral norte Além disso, a areia não é branquinha. Pobres criaturas. Foram acostumadas a assistir ao cinemão americano. Quando vêem um bom filme cubano não vão gostar . E se exigem isso , aqui do lado tem o Guarú (Guarujá pros íntimos) que faz parte da Baixada Santista -Cubatão, Guarujá ,Santos e São Vicente.

As cidades de nossas vidas têm um papel importante na personalidade e fico feliz de ser de Santos pelo que essa cidade chuvosa, progressista, praiana, esportista, portuária, de altos índices de droga e prostituição me deu como ser humano. Afinal como dizia o saudoso Plínio Marcos: “ Sou o que sou, porque sou da baixada , meu Lorde”.

Forma forma Conteúdo.

2007-07-11T12:47:00.000-07:00

No caminho pela manhã até o metrô, idéias pululavam minha mente.
Estava naquele dia de pegar palavras e virá-las, retorcê-las, cortá-las, esmiuçá-las, para que assim, revelassem meu sentimento . Difícil traduzir sentimentos em palavras.
Com o verso mais ou menos elaborado fui escrevê-lo no celular para guardá-lo.
Não é que o ato de teclar letra à letra , se somando e formando o todo da palavra ia sinalizando musicalidade , desenho, composição e portanto o conteúdo fora se transformando. Ia alterando as palavras previamente estabelecidas...
A interface entre o que sentia e elaborava em palavras, com a forma de expressá-la através do processo letra à letra pelo celular apresentou novas possibilidades e caminhos na tradução deste sentimento.
Fiquei profundamente feliz, ao ter uma prova empírica, de que as palavras escolhidas dependiam da interface usada.
Não posso terminar sem apresentar o que resultou dessa viagem naquela manhã. Acho que foi uma tradução se não a melhor, mas fiel ao que sentia.
"No caminho da vida, me encontro, me acho, me perco, esmoreço, de lado, aconteço"

Extensão de Casa

2007-07-04T12:06:00.000-07:00

Para mim, boteco, botequim, pé sujo, são aqueles que você pode ficar à vontade como na sua casa. Fui na padaria/bar/butequim Viriato ali na Tavares Bastos no bico, meio catete, meio largo do machado e laranjeiras. Igual à ele existem inúmeros neste Brasil varonil.
Os balconistas têm intimidade com o freguês. Não é aquela intimidade de garçom que trata bem para quem dá o 10% mais gordo. É a intimidade de quem se relaciona com beijo, abraço, brinca, sacaneia e o que comunga tais carinhos não é o dinheiro mas o sentimento de estar em família.
Cerveja nestes lugares, só pode ser de garrafa que junto do copo americano é a democracia dividida e brindada do momento. Tem mulher sozinha no balcão tomando cerveja e fumando cigarro. Engraçado que as mulheres em geral ainda possuem restrições a este comportamento. Será que estas frequentadoras solitárias do butequim por prazer. de um bom papo e uma cerveja gelada no meio da tarde não sejam as verdadeiras conquistadoras da liberdade feminina?
Chega um cara que vende ferramenta na rua e pede água. O "torneiral" rola sem stress e o transeunte também sente-se como um cliente da casa. Se isso rola em um pé sujo da moda (argh!! nada mais artificial do que querer parecer o que não é), o pedido de água é rechaçado veementemente indo embora toda a pseudo democracia.
O balconista joga e acerta a chapinha da garrafa antartica dentro do copo cheio do cliente. Sentimento familiar maior do que isso é difícil.
Quem gosta deste tipo de bar, jogar conversa fora, sacar a dinâmica que rola, sem ter mediações do capital na decisão dos empregados e do dono, é gente boa da boemia da alma, do samba, do futebol, e amante do espírito público e familiar no sentido família -amor e não família-moral.
A Maria Gladys, atriz do cinema marginal, relatou em uma entrevista que o fim da boemia leva junto os grande sonhos gregários de um mundo melhor.
Vai um salaminho, e uma cerveja gelada dividida entre o assalariado e o biscateiro?

Cada um faz o que pode

2007-06-22T12:24:00.000-07:00

Falar de Paulo Vanzollini não é tarefa fácil.
Magnífico compositor de samba , boêmio, zoólogo de reconhecimento mundial especializado em anfíbio, Paulo é um daqueles terráqueos que vieram ao planeta para deixá-lo melhor. Vai fazer o quê, cada um faz o que pode.
Avesso à mídia não por timidez mas por convicção, fotografado normalmente com o inseparável cachimbo, é o tipo boêmio em extinção que toca direto na alma através de suas músicas ou de longos papos sobre mulheres, amazônia , cobra...

Compositor sem rima e metáfora, da sua forma objetiva a dor sangra, o choro é triste e a alegria genuína.

Seguem abaixo algumas deliciosas passsagens de seus sambas :
"Já me acostumei com dia-a- dia ao invés de vida inteira" ( homem amargurado)
"Inveja é moeda que o mundo tem para pagar o bem"
"Vida comprida e vazia, dias e noites iguais, morte é paz"
"mulher que não ri , não precisa dente"
"Maria é boa mulata, me faz boa companhia, mas não ata nem desata, nunca sai dessa agonia, não parece ser mulata, nem parece ser maria"
"Jantou e saiu satisfeito, antes da meia-noite tomou um tiro no peito"
"Já me acostumei, já não ligo, até exibo certa naturalidade, posso lhe dizer com a cara limpa enquanto minto" (homem urbano, aceitando ser falso)
"Tanto tempo eu não vejo você, a própria maledicência esqueceu de nós" ( ex-casal depois de um tempo longe)
"Você se pensa em mim, não deixa ver"
"É que eu paro ao seu lado e nós trocamos, vidas perdidas por horas roubadas"
"Na praça clóvis minha carteira foi batida, tinha 25 cruzeiros e o seu retrato , 25 francamente achei barato pra livrar do meu atraso de vida"
"Orgulho eu não tenho, mas sou homem demais para 50%" (resposta à mulher que não quer ficar inteira com ele)
"No ultima dia da vida, encontrei-me com meus pecados, uns maiores outros menores, mas no geral bem pesados, do outro lado somente a ingratidão que sofri, o anjo pôs na balança e vestido de branco eu subi"
"Parece que vai tudo em santa paz na base do mais ou menos , muito mais menos do que mais"( sobre relacionamento amoroso que não dá samba)
"Levanta sacode a poeira e dá volta por cima"

Fernando Pessoa chamou de "poesia ajudada" o que a música possibilita à letra. Para quem não ouviu, as letras de Vanzollini acompanhadas por sambas belíssimos são o contraponto à música atual, feita para não emocionar.
Ele tem 83 anos alguns cds e vinis gravados por outros intérpretes e um gravado pelo próprio. Diferente das dicas "Pessoal, vale a pena conferir", isso aqui é matéria obrigatória no curso da vida.

Paraíso dos Sebos

2007-06-21T12:36:00.000-07:00

Tenho por princípio fazer "viagens maravilhosas" dentro dos Sebos. São Paulo e Rio são verdadeiros recantos deste mundo à parte.
Entrar em um sebo é diferente de uma livraria. No sebo, a racionalidade webberiana não impera. Há, ainda hoje, uma manualização na organização interna dos sebos. O preço é um achado dentro da capa que pode esquecido de ser atualizado, os livros podem estar fora de ordem e o atendente pode ser um apaixonado por livros e um péssimo prestador de serviços.
Meu velho amigo Tiago, argutamente, sempre questiona as duvidosas vantagens do mundo "prático" contemporãneo.
"Migalhas sinceras me interessam" já dizia Cazuza. O sebo não está dentro da lógica shumpeteriana de dinamização da economia pela "destruição Criativa" (destruir o passado para gerar o novo). Pelo contrário, o sebo tem seu giro na possibilidade de troca e não no descarte e produção do novo.
Lá podem ser achados livros raros a preços módicos. Porém, para quem tem problema com pó ( o legal, claro) sebo não é uma boa pedida.
Muitas vezes, durante o percurso por um livro específico , escorrega da prateleira um outro que não estava no script, e que se tranforma no herói do dia.
Capítulo à parte, são as anotações que os ex-leitores fazem. É uma delícia ver sublinhados partes que você não foi tocado ou ser tocado pela mesma passagem do antigo leitor. São idéias, pensamentos pessoais que enriquecem ainda mais o texto original. Livro é para usar e não para guardar e uma boa experiência de sacar como cada um vê o mundo.
Lembro-me de especialmente um livro do autor americano Storr ( nunca mais esqueci esse nome) fez sobre a teoria yungiana. A leitora , não sei porquê sismei que ela fosse leitora e não leitor (talvez pela letra e "pegada"na escrita) não aguentava o que Storr escrevia e lá pela metade do livro, entre um capítulo e outro, faz um cômico desabafo do mau que Storr estava lhe causando .
José Luiz Borges uma vez escreveu que sonha o paraíso como uma espécie de livraria.
Já o meu paraíso, caro Borges, é uma espécie de sebo. E como o paraíso é um lugar para idealizarmos mesmo , que tal colocar a amada pelada no meio dos livros.

Pelo Direito de ter medo

2007-06-18T06:19:00.000-07:00

Sexta-feira à noite , depois de uma bucólica volta de bike pelo aterro, com direito a parada para assistir à um filme no MAM, chego no prédio e deparo- me com um homem seguido pelo seu cachorro, sem a coleira. Estou eu atrás destas duas cândidas criaturas.
Elevador parado no térreo, o homem gentilmente abre a porta para eu entrar. Respondo:
Pode ir que depois eu vou.
Ele faz um aceno com a mão indicando minha entrada .
Adentro o pequeno espaço, segurando a bicicleta na vertical e o cara com o dedo posicionado no botão luminoso, me pergunta:
Qual é o andar?
Respondo que é o nono
O cachorro vira o rosto e dá uma sacada em mim. Me afasto vagarosamente lembrando daquele paradoxo tragi-cômigo "Se mostrar que tá com medo, o cachorro percebe".
O dono, como um pai sisudo, fala ao filho:
- Cóóóóbi!
Conto a ele sobre um fato recente que aconteceu no prédio - uma senhora foi mordida por um cachorro.
Ele responde:
Se acha que ele mordesse, ficaria sem coleira?
E prossegue:
Se tem alguém que pode morder sou eu ( frase pronta que já deve ter repetido outras vezes)
Chega seu andar e ele vai saindo enquanto eu falo:
Prioridade é para as pessoas.
Ele me fita com "cara de merda" fechando o elevador mais brusco que o usual.
Ele é um pesonagem que vejo a boçalidade do seu ato, do seu gestual, do seu tipo, incorporado ao reino literário. Ao apreendê-lo como tal ,diminuo o incômodo que sempre tive com a estirpe dos pobres de espírito.
O importante que fica, não é o personagem, mas a situação descrita reflexo do que rola por aí .
Advogo simplesmente pelo direito de ter medo e portanto ser respeitado por esse direito.

Querer Não É Poder

2007-06-15T10:33:00.000-07:00

Quarta-feira foi o primeiro jogo final da Libertadores - Boca x Grêmio - em Buenos Aires.
Os jogos na Argentina possuem a sistemática interessante do "time da casa" colocar o oponente no "corner" . Digo Argentina, pois é uma característica manifestada pela cultura do país.
Time brasileiro, com o mando de campo, cria "estratégias"de sufocar o adversário usando o estádio a favor, porém nem de longe alcança um efeito similar ao argentino. É questão de cultura e não de vontade.
Na Bombonera (estádio do Boca) , caixas de som amplificam o barulho da torcida, de modo que o time em campo não consegue ao menos se comunicar. A Torcida joga milhares de papel picado (como nunca vi em outro país) e a cor da bola é da mesma cor dos papéis o que gera mais confusão.
O cenário criado é quase sempre de um delírio, um transe que o time adversário sofre e quando retorna à realidade já está no vestiário derrotado.
Enquanto isso nossos sábios comentaristas esportivos ficam presos às questões técnicas , assumindo essa variável como determinante para o resultado da partida. Ou dizem baboseiras como "que se lá é assim , também podemos ser, pois somos amantes do futebol blá blá blá..."
Esquecem que o nosso país desportista, diferente dos muchachos vizinhos, tem a cultura políticamente correta do "fair play". Dieguito e o alma branca Pelé são os símbolos máximos deste antagonismo.

Dialética da Vida

2007-06-14T17:13:00.000-07:00

O sábio Hélio Pellegrino (marxista, médico, poeta, apaixonado, psicanalista) escreveu em vida o texto abaixo, que interferi um pouco para torná-lo mais compreensivo.
É de saborear as palavras e o sentido que o autor dá à vida quando fala da morte:

"Viver é , em última análise, lutar contra a morte.
A morte nos trabalha, na mais íntima espessura do nosso ser, no silêncio absoluto, a pulsar dia e noite sua ausência infinita.
Integrar a morte na vida implica proferir a palavra - ou construir o gesto - que se contraponha a esse silêncio altíssimo do mistério da morte, de modo a representá-lo, através da decisão de existir.
Quem vive modula - tenta dar forma - a esse silêncio absoluto, procura criar referências, relativas e finitas, que lhe sirvam de significante."

Amigas(os)*, que olhar cabal sobre nossas vidas!!

*A convenção pede Amigos(as), mas que tal começarmos a inverter como na forma acima valorizando ainda mais o espaço feminino a ser conquistado.

Puta Amada Salve Salve!!

2007-06-12T13:40:00.000-07:00

Hoje, li na Gazeta Mecantil que nosso excelentíssimo presidente da república diz que "A América Latina não pode ser tratado como país de terceiro mundo que não consegue sediar eventos como Pan, Olimpíada e Copa"
Minha crítica não é diretamente ao presidente, mas ao imaginário popular brasileiro apegado a espetacularidades.

Sediar Copa do Mundo, Olimpíada ou Pan é para um país que já resolveu problemas básicos de saúde, educação e sanamento básico ( isso mesmo, xixi e cocô sem esgoto)
Ainda mais que, diferentemente de outros países que sediaram tais competições internacionais, aqui, o capital investido em infra estrutura é quase na sua totalidade, público. Por outro lado , no exemplo recente da copa na Alemanha, a principal fonte de capital investido foi privado.

Assumir a condição de terceiro mundo é um passo para superá-la. Negá-la como o país faz, se auto-proclamando país em desenvolvimento ou emergente é tangenciar os problemas reais.
Caro Presidente, não é sediando estes eventos que mensuramos nossa condição de país sub/desenvolvido. A não ser que, o "olhar superficial estrangeiro" admirando contruções olímpicas e nossa capacidade de realização seja mais importante para categorizar nosso estágio sócio-econômico do que nosso "profundo olhar brasileiro" que sabe muito bem qual é o salário dos professores.

Corroboro com os Titãs :" a gente não quer só comer, a gente quer comer e quer fazer amor", porém esse pan e a disputa pela copa 2014 são putas em que a foda tem saído muito cara.

Conto de Amor

2007-06-09T15:58:00.000-07:00

O roteiro para chegar na longínqua casa charmosa fora incrivelmente escrito. A explicação foi uma, a interpretação foi outra, e não sei como o destino traçado foi alcançado. Alguns fenômenos inexplicáveis, conforme aprendi com o amigo Nelson, são chamados pelos matemáticos de coincidência.
O povo que habita a região é de uma verdade universal. Devemos lembrar que somos homem-bicho. Películas de civilidade distanciam da nossa primitividade.
Chegamos à casa, tomamos caldinho de feijão, comemos feijoada, bebemos cerveja de garrafa, sentamos ao lado da lareira, em uma casa “madeirada” pelo grave tom marrom-escuro. Ouvimos doces vinis, comemos bolo de laranja e de rolo com café, Conversamos papos-cabeças e papos engraçados.Convivemos na casa com pessoas “low-profile” que buscavam e conseguiam harmonizar o ambiente. O frio pedia aconchego e cobertores foram providenciados. A natureza corroborava com todo este estado de espírito. A casa é encravada na mata.
Fomos embora felizes por gozar de um raro dia, de amor em grupo!

Universo ou Ciência

2007-06-09T15:53:00.000-07:00

Voltando ontem de Vitória para o Rio, encontro um amigo dos tempos de universidade que há muito não via.
Depois de 8 anos distantes, Gilson, felizmente, na essência continua o mesmo. Engraçado e inteligente, bebemos e conversamos, entre boas gargalhadas da aeromoça.
Surpreendo-me quando Gilson diz que há mais ou menos 5 anos a Unicamp não permite venda de bebida alcoólica e nem festa dentro do campus.
A cerveja e as festas são importantes dentro de um espaço de socialização, de trocas, de reconhecimento das diferenças, principalmente para jovens em formação.
Universidade, como o próprio nome já diz, vem de universo que é muito mais do que ciência. A Unicamp, com todo orgulho, foi para mim, um lugar para Aprender como também, para “Desaprender”.
O estrangulamento do subjetivo, a impossibilidade de reflexão vagabunda são sinais de um mundo pragmático que homogeneíza mais os jovens, limitando-os dentro de suas verdades burguesas.
A Unicamp recrudesce ao status de pólo científico. Sua outra parte vital está sendo levada pelo tempo...

Obra de Arte

2007-06-05T02:56:00.001-07:00

Impossível falar sobre esse Filme sem ser boçal. “Bandido da Luz Vermelha” é uma obra de arte. O máximo que consigo expressar sobre o filme é reles perto do que ele seja.
Peço a todos que assistam a essa obra de arte.
Trilha sonora esplêndida, atores magníficos, câmera pirante, roteiro absurdamente bom, diálogos irrepreenssíveis. Som de uma clareza ímpar.
Esse filme abre novos campos de percepção. Campos do que é cinema, campos do além do certo e do errado, campos imaginários do humano. Não me aproprio do filme pois não consigo tê-lo em mãos. O diretor bebeu na fonte de Orson Wells e Godard.
É uma obra Dialética. Além do irônico.
Os atores sabem o seu papel. Tem um lance de alma entre os personagens e os atores. O filme é de 68. O cinema nacional brasileiro tem motivos suficientes para se orgulhar com este filme. Segundo os atores Paulo Villaça e Hellena Ignez em entrevista posterior ao filme, eles tinham certeza que estavem fazendo um barato além.
Será um filme descoberto pelo próprio brasil e pelo mundo ou será uma relíquia tristemente esquecida.

Mercadinho Verde e Amarelo

2007-06-05T02:48:00.000-07:00

O comportamento da seleção tupiniquin de “futebol– mercadoria” se explica nas leituras do bom e velho Karl Marx.

Vi pela tv , hoje, o jogo Brasil x Inglaterra, além de ter assistido aos jogos da copa “in loco” na Alemanha.

Velho Marx, no livro célebre O Capital, comenta sobre o trabalhador na lógica de mercado capitalista:

“Alguém que levou a sua própria pele para o mercado e agora não tem mais nada para esperar, exceto o – curtume.”

A seleção brasileira inserida num contexto de aprofundamento das relações capitalistas de produção em pleno século XXI espelha estes condicionantes dentro das quatro linhas do campo.

Exemplos como Robinho teatralmente fazendo as mesmas caras e bocas depois de perder um gol, rostos artificialmente compenetrados, o estufar do ego diante da explosão da conta bancária, e Ronaldinho Gaúcho sorrindo “seu sorriso franco e puro para um filme de terror” ( aspas roubadas do trecho musical de Raulzito) são situações metabolizadas pelas relações capitalistas marketing – dinheiro – mídia - fama.

O triste é que do outro lado da moeda, o amor, paixão pelo time , a vontade infantil , o instintivo espírito competitivo, elementos originários do Esporte bretão se enfraquecem, e começam a ressoar românticos.

Se o comunismo traria de volta o lado bom da moeda não posso afirmar, mas com certeza não haveria essa falsidade mercadológica que atualmente mais do que arrancar a pele , leva junto a própria alma..

Japa vai na linha “puta na cama, dama na sociedade.”

2007-05-31T03:48:00.000-07:00

Hoje, deu no JB o seguinte título no caderno internacional: “Denúncia de Corrupção leva ministro japonês ao suicídio.”

A primeira reação é aquela , “porra, denúncia no Japão o cara se suicida, aqui tem Renan Calheiros e outros que ficam defendendo o indefensável, o Brasil não tem jeito” e aquelas coisas que ouvimos e repetimos desde que nascemos.

Quando leio a reportagem descubro que o ministro japonês sempre fez sacanagem , já havia sido pego de forma leve e agora o negócio tinha ficado brabo, pois o valor é significativo .

A perda da honra diante da sociedade é um dos maiores motivos para o Japão ter o maior índice de suicídio entre os países desenvolvidos.

O que deve ser separado é o que se faz no privado, do que se mostra em público. O japonês na esfera privada não teve honra nenhuma como não tem o corrupto brasileiro, porém em público o japonês se envergonha a ponto de cometer o suicídio.

Que dupla personalidade hein Japa?

Assalto Divino

2007-05-31T03:44:00.000-07:00

Hoje, andando pela marechal floriano (não!, não é a marechal de Santos onde tive e tenho momentos felizes) pela hora do almoço, paro de frente à banca que estampa na capa, de um jornal sensacionalista carioca, o seguinte título acrescido de uma foto:

“ Casa do Padre Marcelo é assaltada e rapinam em torno de R$100.000,00.”
A foto ao lado é do padre, de mãos juntas espalmadas em forma de oração.

Confesso publicamente a blasfêmia: Dei um bom sorriso daqueles “soquinhos” que mexe mais a barriga do que faz barulho.

O sentimento imediato espontâneo logo depois foi substituído pelo sentimento moral de compaixão, “ me coloco no lugar do outro, que merda, 100.000,00 precisa de ralação para chegar lá , perda é sempre foda...”

O sorriso provavelmente veio da foto divina do padre encaixado a um texto de cruel realidade, ou da constatação que ninguém é Santo ou tantas outras coisas inexplicáveis.

Ziraldo ,certa vez, fez uma caricatura do padre esticando seu já proeminente queixo, nariz e orelha. O resultado, na mosca, deu diabo.

Kurt Masur

2007-05-29T19:17:00.001-07:00

Um doce urso alemão. O senhor maestro dos seus passados 80 anos , mal de parkinson em uma das mãos, deu um show no Municipal.
Apesar do barulhento público que tardava a concentração em cada peça, o “Alemãozão” junto com a digna OSB fizeram um espetáculo grandioso nessa última sexta-feira (25/05/07).
O grau de intimidade entre o maestro e a orquestra se explica pela sua vigésima quinta apresentação com a OSB. O domínio em cena de Kurt e o pronto retorno dos músicos foi o que se viu. Não poderiam se desconhecidos ali. Kurt Masur , mais do que um pai, um avô, se divertia com a seriedade de uma crianca brincando.
O sopros foram um espetáculo à parte. Não à toa que o simpático Masur homenageou com um leve apontar de dedos dois deles ao final da apresentação.
A última peça de Dvorák foi uma viagem existencial pela vida. Tristeza misturada com alegria, aventura, destemperança foram os sentimentos-ingredientes que elaboraram o alimento da música- alma.
A vida, mais uma vez, imita a arte.