IRMÃOS

Foram fazer aquela viagem combinada há 70 anos, quando ainda eram crianças. Naquela época gargalhavam no quarto escuro. Ignoravam a hora de dormir. Abafavam o barulho com as mãos na boca para a mãe não ouvir. Diziam que apesar do que acontecesse em suas vidas, bem velhos iriam viajar juntos. Iriam pegar estrada. Iriam subir uma montanha bem alta no meio do nada para conversar. Lá em cima, iriam contar suas histórias. Iriam silenciar contemplando o horizonte. Só os dois irmãos.
E viajaram. Como duas crianças velhas trocaram sorrisos de cumplicidade. Um era mais de ouvir. O outro, mais de falar. Um mais prudente que o outro. Um mais agitado que o outro. Continuavam os mesmos de 70 anos atrás. Apenas mais velhos. Com a vida passada pelos corpos. Com a pele alarmada por milhares de dias, noites, gostos, verdades e sujeiras. Falaram sobre angústia. Sobre o que não passou de um sonho. Sobre natureza e felicidade. Lamentos e fracassos. Lembraram dos filhos, amigos, futebol, livros, música e amores. Sobre a loucura que é a realidade. Voltaram no dia seguinte. Em silêncio. Pela mesma estrada. Estavam prontos para recolher a vida. Prontos pra morrer sem dor.