A fumaça do café sobe pela xícara. A guitarra distorcida de Jeff Beck procura a alma.
Voz ao fundo de uma loura criança conversa com bonecas e sonhos.
Somos Brasileiros, somos América também.
Quadrinhos de Robert Crumb desnudam com humor adulto os fantasmas interiores.
E assim o sábado vai passando no Rio de Janeiro ou em Cleveland.
A chuva escorre pela janela e o clima cinzento sem barulho anuncia uma mansidão levemente entristecida. A vida não são flores e nem foi a maturidade que chegou.
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